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Mardi 21 juin 2022 : Au bout de la rue, il y a deux conteneurs poubelles de couleur verte. Ils sont côte à côte, leur couvercle est fermé. Je soulève le couvercle du premier conteneur. Je filme 4 sacs poubelles gris anthracite, bien noués avec un lien en plastique rouge. Par curiosité je soulève le couvercle de l’autre conteneur il y a trois pneus Continuer la lecture#40 jours #22 | conteneurs
Enregistrer le bruit des tracteurs pour en faire un concert. Demander au voisin s’il veut bien en être le chef d’orchestre. Photographier tous les nœuds, ceux des ficelles, ceux des lacets, ceux des tabliers des serveurs, des serveuses dans les restaurants et les cafés. Consacrer une journée à observer la vitesse de croissance des pissenlits. Trouver un escargot et en Continuer la lecture#40 jours #21 | possible
Elle continue sa route, la tête bien droite, elle avance vers ce point mystérieux qu’elle fixe toujours. Elle est déterminée, ne s’occupe pas du temps qu’il fait. Qu’il pleuve, qu’il vente, elle avance. Le bruit des voitures parvient jusqu’à elle, la forêt ne les estompe pas tout à fait, l’autoroute n’est pas loin. Toujours elle avance, fixe le point mystérieux, Continuer la lecture#40jours #06 | cartes
Tu me donnes tes bruits, je te donne mon silence Tu me donnes tes ombres, je te donne ma lumière Tu me donnes tes rues, tes magasins, tes vitrines Je te donne les chemins, la vigne sur la colline Tu me donne tes gares, tes aéroports, tes métros Je te donne mes carnets de voyage, mes photos Tu me donnes Continuer la lecture#40 jours #20 | à ma ville
Il fait 105 degrés Fahrenheit à Phoenix en Arizona. La climatisation à l’intérieur de l’aéroport est appréciée. Encore trois heures à attendre et des dollars à dépenser. Un porte-monnaie tant recherché, tant espéré est enfin trouvé. Je le lis à 29 dollars et surprise quand la caissière me tend mon « receipt », ce n’est pas 29 mais 129 et avec les taxes 132. Trop Continuer la lecture#40jours #19 | il m’attendait
Les odeurs de foin coupé, les couleurs chaleureuses de l’été, l’air de l’océan, les virages en lacets, les villages aux toits rouges, les rangs de vignes quadrillés sur les coteaux, les vagues des champs de blé, le bruit des tracteurs, les kilomètres défilent, le vent siffle, la broderie au coin de la cheminée, les roses trémières, la grosse porte à Continuer la lecture#40jours #18 | là tout près
Elle ne sourit pas, première levée il fait encore nuit, elle ravive le feu dans la grosse cuisinière, chance ce matin il n’est pas éteint, elle s’est habillée sans se laver, la nuit colle encore à ses yeux endormis, tout doit être prêt quand ils vont se lever. Faire couler le café, mettre les bols sur la table, prendre la Continuer la lecture#40jours #17 | tant à faire
Vert, vert pomme, la peau de ta couleur, comment ne pas la voir ta peau bien verte, brillante, rutilante, glacée et pourquoi pas verdoyante posée là dans cette vitrine déco. En réalité ta peau c’est un capteur, capteur de mon regard au point de l’arrêter, et il n’y a pas que ta peau, ta taille énorme, combien de reflets captés Continuer la lecture#40 jours #13 | la peau de ta couleur
Je n’écris pas n’est-ce pas ? Tu le sais toi, je m’interroge, où vont-ils tous et toutes, pourquoi des habits d’hiver, pourquoi des habits d’été, des chaussures sans chaussettes, des costumes gris souvent, sans cravate toujours, encodés, décodés, où vont-ils tous et toutes, je n’écris pas non, je regarde sans reflets de l’ombre à la lumière, et avant c’était comment dans Continuer la lecture#40jours #16 | quand c’était toi
Boire un café, manger un sandwich, lever la tête, regarder les gens passer, entendre une musique lancinante obsédante, lire le journal, se pencher regarder l’homme et la femme d’à côté, dans la vitrine voir tous les sandwichs alignés, sentir les odeurs, les courants d’air, détailler la façon dont les gens sont habillés, les regarder s’essuyer la bouche leur sandwich avalé, Continuer la lecture#40jours #08 | terminus Attendre