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Nous bougeons ce n’est pas le train voisin qui s’en va nous roulons la pression du départ les étreintes sur le quai ont vécu, le train quitte la gare s’ébranle lourd portes verrouillées et gueule ouverte dans la nuit qu’il transperce il y a une lettre manquante à l’entrée du compartiment, il n’y a pas de paysages encartés ni de Continuer la lectureautobiographies #06 | cœur d’acier version 2
Il y a la lourde et imposante armoire de la grand-mère. Trois portes dont l’une, centrale, est dotée d’une glace où se voir. Derrière ces portes, des draps blancs empilés sur plusieurs étagères, un gros sac en toile de jute dont je ne sais la contenance. Hors portée de ma main, des chapeaux étranges portant des fleurs, des oiseaux, des Continuer la lectureautobiographies #07 | en voilà
Nous bougeons Stupeur nous roulons les étreintes sur le quai, la pression du départ a vécu, le train quitte la gare s’ébranle lourd portes verrouillées et gueule ouverte dans la nuit qu’il traverse il y a une lettre manquante à l’entrée du compartiment, il n’y a pas de paysages encartés sur la paroi lisse au dessus de la banquette pour Continuer la lectureautobiographies #06 | cœur d’acier
1. autobiographies#02. En passantAnnickUn appartement modeste dans une HLM d’une petite ville de province. Je monte les deux étages du bâtiment qui en comprend quatre. Je sonne à sa porte. J’entends des pas qui s’approchent, je perçois un corps qui se colle au judas. La porte s’ouvre et Annick m’accueille avec vivacité. Elle tient un cabas dans une main, un Continuer la lectureautobiographies #05 | Olympe
1. P7# chosifierChoses renversantesLe soleil laperait les tommettes. Feu devant la fenêtre ouverte. Ces taches de lumière venues du-haut dehors, miroiteraient au sol avant illico de se projeter sur les vitres. A la renverse.Sur le balcon de ville, rouges encore en terre cuite, des pots de fleurs redoubleraient de présence sous la chaleur. Trois gros pots dont l’un serait renversé, Continuer la lecture#L13 | choses renversantes
Il est mort Aimé. Cirrhose. Il était maçon-peintre-plombier. Il était généreux avec la clientèle, pudique avec sa famille. Pour faire sérieux, il laissait dépasser de sa poche arrière, un cahier d’écolier enroulé et tassé sur lui-même. Aucun livre ou journal chez lui. Il notait phonétiquement, comme il pouvait, les noms des clients, dessinait des sortes de schémas représentant quelques travaux Continuer la lectureautobiographies #04 | le cahier d’Aimé
Caresse du vent, du souffle de vie. Je suis celui qui regarde au loin cherchant le sol où je me tiens.Je suis celui qui chemine immobile. Je suis puissance fragile.Je suis celui qui n’a pas les mots mais le langage.Je suis jeune de tout l’avenir.Je suis vieux de tout un passé.Je suis un seuil à ne pas franchir.Je suis au Continuer la lectureautobiographies #03 | être
Luc Luc exposait dans l’auditorium de la médiathèque, lieu feutré. Il s’était habillé avec soin, artistiquement. Il y avait un monde fou venu voir l’expo et le rencontrer. L’installation vue-débattue, les invités, les officiels, Luc nous dirigions vers le buffet. Quelques cacahuètes et c’était tout. Luc alors, monta sur une table, retourna ses poches et théâtralement claironna « pas d’argent, pas Continuer la lectureautobiographies #02 | en passant
1956. AlgerIl y a une enfant assise sur le carrelage qui joue. Des mains la soulèvent brutalement, des bras l’emmènent sur le balcon où on lui montre les oiseaux dans le ciel. Dedans, ça sent le gaz. Regarde le ciel, regarde l’oiseau. Il y a une cage accrochée aux persiennes avec des canaris, elle croit. Elle se sent toute chose. Continuer la lectureautobiographies #01 | pas plus
Regarde comme c’est curieux… quelqu’un dont on sait rien, ni le nom, ni d’où il vient. Pas son âge non plus, pas son travail, pas ses amis. Rien sinon qu’il marche à petits pas pressés dans la ville irisée. Grise de ses immeubles, de son goudron, de son bruit sourd et continu, de ses lumières qui givrent l’oeil. Regarde le Continuer la lecture#L11 | l’esquive