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la chaise tirée la chaise ; à s’asseoir dessus ; à rester dessus ; le bord crasse d’une table longue ; une éraflure ; il y a ; un doigt mou ; on passe un doigt mou passe au bord de la table au bord de l’éraflure ; un doigt mou compte chaque seconde ; au bord de vivre ; il y a un œil long ; la chaise est Continuer la lectureFragments
Celle qui a crevé il y a deux ans, deux ans. Celle qui va crever bientôt. Celui qui va crever bientôt. Ceux d’Italie. Encore, encore avant, celle qui était morte, il y a la photo énorme de celle qui était morte dans le salon des autres, avec sa chemise vieille, elle avait vingt ans, avec son pull vieux, sa tête Continuer la lectureLes autres
1. Le jardin. Du brouillard on n’y voit rien. Ça pleut. On voit mon reflet contre la vitre, qui regarde, la buée déformante en gouttes grosses, du souffle, les bulles dans le verre comme billes de pluie. La fin d’après midi. Herbe vert sombre. On voit rien de plus. (Plus tard.) Bol de thé chaud porté dans nos mains. Seule. Continuer la lectureMétamorphose
1. Habiter un miroir vide. Habiter le reflet de ton visage, d’un visage creusé de ta fatigue de vivre. Nos pâleurs flasques. Le rail des rides des rires vides, la peau grattée, le papier que tu grattes d’une encre vomie. Habiter ta tristesse de vivre. Habiter la tristesse de l’image de ton image absente, nos vides. Je nous hais. 2. Continuer la lectureHabiter
Silence. Un son loin, battement, battement, une pierre, encore, ça vit encore, un cri loin, une pierre. Cri circulaire. Un vide. Tête marche. Un bruit. Le vide le corps crevé. On marche. Sifflement creux. La peau poussière creuse. Une jambe une peau, là, qui roule, tu vois l’étendue muette de la peau tu effrites la peau tu effrites. On seule. Continuer la lectureVie
Murs nus. C’est là. L’angle de la pièce petite. On touche, on touche la main le mur où les ongles éraflent rien quelque chose de gelé des années, gelé, du temps. Mains touchent les murs nus il n’y a rien. Le froid des lattes de bois au sol le vent en dessous c’est le grenier c’est froid ils ont gelé Continuer la lectureSilence
torpeur lourde les jours d’hivers brûlants sa peau blême effrite poussiéreuse elle est là la chaise on ne voit pas gros plan c’est son visage sa peau qui effrite gelée sur le front un doigt qui passe silencieuse silence loin les yeux vides épuisée lente les cils torpeur gelée un train image une gare vide un train la vie peut-être Continuer la lectureImages rien
Mort organique. On y retourne. Regarde le blanc arraché la peau qui éclate. Le contour des compas – l’orange bleue légendaire. Les peaux toujours, comme des cheveux de femme vieille. Écorcher les oranges. Écorcher les oranges oranges, leur peau. Blanche –. Ce que c’est la vie des oranges légendaires. Ce que c’est la vie d’eux qui mangent l’orange légendaire. C’est Continuer la lectureOrange morte
Racines comme des doigts noués dans l’effort à se mêler à la terre trempée. Un épais feu d’eau liquide et qui coule, dédoublement de la peau. Chair effritée d’ongles nus dans la chair la terre. Le son affolé des torrents partout, qui allume à la peau des éclats d’abîmes étincelaires, qui lèche, qui lèche l’écorce ouverte, les côtes, la gorge, Continuer la lectureArbre eau
(Elle est sortie. Immobile, sur le quai, elle ne bouge pas. Tout à l’heure elle va, brutalement, avancer comme une folle, seule, elle va te faire peur. Elle ne bouge pas. Immobile.) Il fait froid. On entend tomber comme des gouttes lourdes d’acier on entend le sol saoul le sol sourdre le bruit des pierres d’eau grosses, roulement carcéral. On Continuer la lectureQuai pluie