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La station la plus ancienne, dont il ne reste que des ruines, des images fugitives qu’aucune photo, qu’aucun racontement hérité ne viennent corroborer, appelons-la : l’Amnésie de l’enfance.
Continuer la lecture#40jours #08 | Mondes anciens
04 : 13 Nous voici quelque part en Autriche (ou peut-être sommes-nous encore en Allemagne). Le chauffeur du car nous lâche sur le parking. Il dit : « Cinq minutes. Nous devons passer la frontière avant 7h. » Les femmes font la queue devant les toilettes. Nous ne sommes que trois hommes. À l’arrière du bloc sanitaire les poids lourds dorment en épi. J’aurais Continuer la lecture#40 jours #09 | Europe Nuit
Je me souviens peu du métro Exelmans. Dans quelle rue se situe t’il ? A quoi ressemble son entrée ? Bien que beaucoup de stations de métro parisiennes se ressemblent, elles ont toutes leurs petites particularités : le bistrot à côté dont le nom nous est resté en mémoire, une boulangerie, que sais je? Ici rien. Je ne sais pas Continuer la lecture#40jours #10 | Exelmans.
Je suis arrivé il y a trente-trois ans, par hasard, je faisais du vélo et j’ai vu l’affiche. J’ai peu de souvenirs. Il y avait un colombier superbe, j’ai vu des photos. La ferme n’était déjà plus là. Il y en a qui pourraient raconter sûrement. Les soeurs V. il faudrait aller les voir, elles ont dépassé les quatre-vingt-dix ans. Continuer la lecture#40jours #10 | ce dont plus personne ne se souvient
Parce que les fois que perdu, tu mémorises. Les rares fois que perdu, dans le même arrière-fond sombre du crâne, et qui ressurgissent ensemble. Les fois que perdu, dans le fond du crâne dans un endroit à elles toutes ensemble, une fête noire et sinistre, elles rient de toi et ricanent pour toujours. Une nouvelle copine qui vient, et ça Continuer la lecture#40jours #11 | les fois que perdu
Attention où tu mets les pieds, tiens-toi à la rambarde, il pleut, l’eau roule sur le trottoir, les flaques brillent, tu sautes, ça gicle sur tes chaussures, les pavés arrondis de tant de pas brûlent tes pieds nus, l’herbe pousse entre les dalles, une fleur volontaire dresse sa tige sur le bord du couvercle en fer de la bouche d’égout, Continuer la lecture#40jours #04 | d’un sol à l’autre
Remonter la ligne 11. Se rappeler. Presque tout. Châtelet. Bien. Goncourt. Tout. Belleville. parfaitement. Jourdain. Comme si on y était. Porte-des-Lilas. Maréchaux. Périph. Pourtant. Station Télégraphe. Peu de souvenir. Doit être profonde. Comme les autres. Imaginer. Station fantôme. Après Place-des-Fêtes. Avant Télégraphe. Ne pas se rappeler son nom. Et pour cause. N’existe pas. Télégraphe existe. Elle. Mais peu de souvenir. Continuer la lecture#40jours #10 | télégraphe
J’ai peu de souvenirs de Nantes de ces deux années-là. Des points de repères vides de vie et de mémoire. Géographie restreinte de mes trajets quotidiens de la rue de Verdun au lycée Clemenceau. Et sur la route : la Cathédrale, le Cours Saint-Pierre, le Musée des Beaux-Arts et au bout, le Jardin des Plantes. Une mémoire de plans et de Continuer la lecture#40jours #10 | du peu de souvenir de Nantes
1 Entre la cathédrale et le PMU, c’est son territoire. Ecouteurs vissés sur les oreilles, sourd aux passants, il balance dodeline se déhanche, le corps tout entier à la musique qu’il écoute, un sourire accroché au visage. Parfois, il déambule dans les rues de la ville, une cannette à la main, corps chaloupant. 2 Le visage ridé, plié et replié Continuer la lecture#40jours #09 | bouts de vie dans la ville
Je ne me souviens plus très bien de la piscine municipale. Je ne m’en souviens plus très bien parce que ça doit faire au moins quarante-cinq ans que je n’y ai plus mis les pieds. Ou les nageoires. Je crois me souvenir de certains détails mais je ne sais pas s’ils ont une réalité ou si c’est moi qui ai Continuer la lecture#40jours #10 | Souvenirs flous