le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Il fouille. Sur la terrasse, il fouille. Il est tombé sur un article. Il recopie. Se met cette histoire dans les doigts. Il isole des phrases. S’arrête. Regarde. Si grande, cette terrasse. La pelleteuse et le tas de terre. Le marronnier. Les tuyaux verticaux. Le ciel surtout. Il regarde le ciel. Un oiseau. Deux : des corneilles. Il s’est arrêté de Continuer la lecture#été2023 #01 | il fouille
Chercher à être – pas le sujet – s’autoriser à faire le jeu des mots. Le lieu où elle veut jouer au mieux. Elle a envie d’une ile – petite – pour en faire le tour. D’un phare, d’une fenêtre ouverte sur le large, de couleurs, dans une gamme si nuancées que l’œil ne s’attache pas. Besoin d’air, d’horizon, d’espace pour Continuer la lecture#été2023 #01 | Le phare
Je ne suis pas un écrivain. Je ne veux pas être une écrit-vaine. Un écrivain a des idées à transmettre, sur le monde, sur la vie, sur sa vie. Ce n’est pas mon cas, je suis une inventeuse des histoires que j’aimerais lire et qui n’existent pas encore. Je dis : j’invente mais je sais que c’est faux. La vérité Continuer la lectureUn lieu pour écrire
C’était sur la côte est, dans une petite ville côtière du Maine, au sud de Portland. Quelle chance cet été-là de pouvoir s’installer pour trois mois d’écriture dans une maison prêtée par un ami. Seule face à la mer, rien ne pourrait m’empêcher de finir ce roman en stagnation depuis trop longtemps. Il ne m’avait pas fallu longtemps pour m’installer Continuer la lecture#été2023 #01 Écrire ailleurs
Est-ce qu’il y a un jour comme une naissance ; l’enfant qu’on tire de soi cette boule de vie qui te dévore et te grandit. Un lieu une date? Ce jour-là la chambre sous le toit et il pleut ou bien le jardin les grands arbres, tu t’es abritée sous l’appentis avec le carnet à dos rouge, tu portes le même Continuer la lecture#01 bis #Annie Dillard | en vrac
Chaque matin, le carnet est ouvert sur la table de la salle à manger. Un carnet quadrillé, le même depuis des années. A droite l’horloge, à gauche le figuier qui occupe toute la surface de la fenêtre. L’ordinateur est là, un fichier ouvert, prêt à prendre le relais lorsque la machine se sera mise en route, machine qui s’amorce à Continuer la lecture#été2023 #01 | la bête tapie dans la jungle
Un cahier d’écolier et une histoire abracadabrante d’organes volés. Des gens emprisonnés à qui on prendra un bras, un coeur, un rein ou un morceau du foi. L’écriture de mon journal intime se confond avec cette première tentative pour faire roman. J’ai écris au crayon à papier. Les cahiers sont dans une malle aujourd’hui et j’imagine qu’il est impossible de Continuer la lecture#été2023 #01bis | Au crayon à papier
J’écris dans un petit bureau, dans une petite bibliothèque, dans une maison qui compte en tout 15 portes et 5 fenêtres. Impossible de m’isoler vraiment. Toutes les pièces communiquent les unes avec les autres. La petite bibliothèque compte à elle seule 5 portes plus 1 fenêtre. C’est une méditation pour tout ouvrir et tout refermer quand la nuit est tombée. Continuer la lecture#été2023 #01 | Le château intérieur
Il tourne en rond. La nuit tombe. C’est le crépuscule dont parle Marguerite Duras, celui de l’été quand il ne faut pas allumer la lumière à l’intérieur. Silence. La lampe est éteinte sur la table de la salle à manger. Manger, celle-ci sert exclusivement à prendre des repas, la table recouverte de papiers, de livres, de marque page, d’objets plus Continuer la lecture#été2023 #01 | Crépuscule
Elle écrit allongée, allongée sur la couette de son lit, allongée sur une serviette de plage sur les graviers de la cour, allongée sur le carrelage de la terrasse. Elle écrit parfois assise sur un des fauteuils de cette terrasse. L’hiver, elle s’assoit de temps en temps sur la plage pour écrire face à la mer. Elle écrit depuis longtemps Continuer la lecture#été2023 #01 | Elle écrit