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C’est un des premiers gestes que tu as osé lorsqu’on s’est retrouvé dans ce restaurant aux nappes blanches et fruits de mer à l’entrée comme dans une station balnéaire de la côte bretonne alors que le bruit des voitures et l’odeur du bitume. Trente ans. J’avais onze ans, tu en avais quarante. Une révolution à toi tout seul pendant que Continuer la lecture#histoire #11 | De la main à la main
Le pire, c’est que personne ne tournera la page, car c’est un fichier. Quelle ironie, non ? Quand on regarde une main qui passe derrière une nuque. Elle peut très bien tenir une autre main pour la faire avancer. Pas d’histoire, juste des faits. Comme ça, on progresse. Il n’y a aucune menace dans une main qui serre. Il n’y Continuer la lecture#histoire #11 | Haut les mains
Voilà comme il est : chevalier du savoir, étendard de l’éducation, combattant de la connaissance, vainqueur de l’obscurantisme. Non voilà comme il est : fuyant les controverses, craignant l’opprobre, abonné à l’Humanité en poste restante à Lannion, envisageant de changer pour la poste restante de Guingamp et de lire ses quotidiens une fois par semaine. Non voilà comme il est Continuer la lecture#histoire #10 | pierres levées
Voilà comme il est : poli, aimant, bonhomme à l’extérieur, indifférent, égoïste, violent à l’intérieur. Non, voilà comme il est : autoritaire, sûr de lui, viril à l’extérieur, doutant, s’inquiétant, s’angoissant à l’intérieur.Non voilà comme il est : serein à l’extérieur, s’écoutant à l’intérieur, attentif à ce coeur qui défaille, craignant à chaque pas, se demandant si ce sera ici dans Continuer la lecture#histoire #10 | orphelin
La première chose que j’observe quand je rencontre une personne, ce sont les mains. La forme du visage, la pulpe des lèvres, l’arête du nez, l’éclat du regard, ça vient toujours plus tard. Ça vient, si la main se révèle attachante, intéressante, voire curieuse. Pourtant je suis observatrice, j’ai les yeux douloureusement ouverts sur le monde, je regarde sans ciller Continuer la lecture#histoire #11 | Manothèque privée
Echouée au fond d’une poche pendant le discours, elle serre un mouchoir en papier. L’autre est juste immobile au bout du bras qu’elle achève. Etoiles pâles, les mains du petit homme encore debout ont depuis longtemps empoigné un impensable destin. D’abord tenues par la main d’une mère accompagnant ses enfants à l’école, elles ont commencé à former boucles, traits, signes Continuer la lecture#histoire #11 | langue des mains
Il porte un sac à dos, ses deux mains sont libres. Libres de s’exprimer, libres de se taire, de s’effacer voire de se dédoubler du moins pour l’une d’entre elles. Ce qui frappe d’abord, c’est leur dissemblance. Une main gauche forte, musclée, avec des phalanges proéminentes– il est gaucher il est vrai– et une main droite plus fine et molle. Continuer la lecture#histoire #11 | un troisième œil-une troisième main
Non, voilà comme elle est : rejetant les pères, dominée par les chiens, perdant des pierres et traînant des radeaux. Non, voilà comme elle est : gravant dans le dur du bois des clous de papier fin, dessinant dans la mer des ronds et puis des lignes, sautillant d’île en île, elle grave sa carte à elle sur tout ce qui Continuer la lecture#histoire #10 | Non, elle est comme tu ne la vois pas
44 heures 55 minutes Kandisky Composition 8, huile sur toile, 140 cm x 201 cm, Musée Guggenheim, New York. L’avion touche la piste à huit heures dix-sept. Vol en provenance de Gaziantep via Istanbul via Munich, deux cent quarante-trois passagers dont Imbert qui n’a pas dormi. Il ne dort jamais en avion. Question de contrôle. Dans un avion on ne Continuer la lecture# Histoire # 09 | Imbert
44 heures et 55 minutes Voilà comme elle est questionnant un système pervers, bravant la nuit des interdits, luttant avec finesse contre les éléments, combattant avec ruse, actant avec force, arrachant les voiles antiques de la peur, de la résignation, refusant les quadrillages, les casiers trop parfaits, les cases trop étroites, arrêtant d’un revers de main ou d’un froncement de Continuer la lecture#histoire #10 | Je ne suis pas une image