la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Je dors à 650 kilomètres de distance de toi et à 1200 kilomètres de distance de vous. A 650 kilomètres et à 1200 kilomètres de distance, les coups s’amortissent, la vie est plus douce, elle invite au repos. C’est ainsi que je deviens somnambule dans ma vie et plus rien ne m’atteint. Ici que le bruit de la guerre n’arrive Continuer la lecture#anthologie #24 | comment dormir ?
J’en veux une au nutella dit l’enfant. La mère répond on en fera ce soir à la maison, des crêpes, on les fera sauter avec la poêle tu verras c’est amusant. Oui mais quand même le nutella. D’accord on ira l’acheter au supermarché. Et puis d’abord on ne dit pas je veux sois poli. Bonjour Sandrine, ah bonjour, dis bonjour. Continuer la lecture#anthologie #34 | à la boulangerie
Un atelier dans une cour moderne, deux arbres dont un saule, la porte ouverte, une pièce vide : verrière et ciel par-dessus, usure des murs, dessins comme grattés avec l’ongle, lambeaux de toiles VoixSur les murs des prisons on en voyait. Ils dessinaient surtout des corps avec des sexes très marqués; obscènes Parfois ils se jetaient sur les murs comme s’ils Continuer la lecture#anthologie #35 | atelier
Je m’allonge enfin, ferme les yeux, simulant un sommeil perdu d’avance. Au loin, des bateaux meuglent ; j’imagine les marins à bord dans la nuit, glissant silencieusement sur l’eau. J’imagine leurs gestes précis, mesurés, presque chorégraphies par l’obscurité et l’habitude. J’entends maintenant l’écho des pas d’une errance de pauvre, qui tourne dans les rues vides telle une bête en cage, Continuer la lecture#anthologie #26 | le bruit des yeux fermés
Voiture. Les phares ne sont pas encore allumés. Elle traverse la plaine de Bièvre d’ouest en est. Arrive en ville. Le film est commencé. CHU DE LA TRONCHE (Grenoble Alpes). Parking en terrasse. Bitume au sol. Double porte vitrée coulissante. Couloir linoléum. Ascenseur. Voix off :Elle ne sait pas encore. C’est l’été. A l’intérieur, lumière artificielle.Dehors, lumière rasante du soleil Continuer la lecture#anthologie #35 | Il aurait dit ça sent le pâté
Je reprends ces lignes écrites le 8 juillet avec le souvenir de cette scène entre elle et lui. Pas de conversation vraiment, il y a trop de peine, trop de sanglots au profond des corps, les mots sont cousus dans la chair comme englués. C’est le moment du roman où la vérité paraît : quelque chose ne parvient pas à être Continuer la lecture#anthologie#34 & #35 | conversation
Le lit asséché d’une rivière – un lit de galets blancs – les rives bordées de peupliers –il fait très chaud, chaud et sec – le ciel orangé – Voix off d’une femme Un homme nu dans le lit asséché de la rivière, un homme danse et lit et fait sa prière. Descendant de la montagne dans un galop assourdissant, Continuer la lecture#anthologie #35 I prélude
(en lien avec #anthologie #16 | les aiguilles ) Ville : inconnue. Mais ville : immeubles, entrées, sorties, densité, passants, voitures, reflets. L’agitation de la ville contraste avec la lenteur et le presque figé du café. Le café du dehors. Le café du dedans. Deux femmes, une jeune, une vieille. Il y a les rides, il y a les regards. Les rides Continuer la lecture#anthologie #35 | le café des aiguilles
Le fait que toi, Léonie D. te manifestes souvent depuis un moisLe fait que tu m’as parlé hierLe fait que ton personnage me hanteLe fait qu’il y a une dizaine d’années j’ai mené un travail plastique sur la guerre de 14-18Le fait que je suis née sur une terre, les Ardennes, fortement touchée par les deux guerres mondialesLe fait que Continuer la lecture#anthologie #32 | Le fait que pour avancer
Intérieur d’une twingo couleur crème – traces de boue sur les bas de caisse – phares allumés – roule à bonne vitesse LA ROUTE NATIONALE (depuis l’autoradio les informations) – route à deux voies larges – le flan escarpé de la montagne à droite – à gauche la vallée – prairies et champs – restaurant fermé au bord de la Continuer la lecture#anthologie # 35 | le petit chemin