#photofictions#01| Les nuphars jaunes

Il était joyeux, ce n’est pas si souvent. C’était même la première fois depuis bien longtemps. Léger, souriant, drôle. Ils se promenaient sur le chemin qui longe la Marne, à deux pas de chez lui, ils allaient la longer jusqu’à Joinville, où elle vécut enfant. Les abords de la Marne sont pour elle pleins de souvenirs, cours séchés en longues promenades de l’écluse à la Varenne, cheminement  jusque chez une amie au parc Saint-maur qui habitait une vaste maison en bord de rivière, à deux pas de chez lui. Il n’a pas connu tout ça, son fils. Mais il habite ici maintenant, lui rendre visite est à chaque fois l’occasion de refaire ce chemin, de reconnaitre les lieux connus, s’affliger de certains changements, en apprécier d’autre, les bords de Marne n’étaient pas si bien entretenus. Elle s’est arrêté : des nénuphars ! elle ne se souvenait pas en avoir vu dans sa jeunesse, des nénuphars sur la Marne, peut-être avait-elle oublié, elle qui pense ne rien avoir oublié, et surtout pas ses rencontres avec des fleurs. Elle s’est arrêté, a extirpé son téléphone de son sac, a pris une photo rapide, puis deux, puis quatre, peu confiante sur le résultat. Il a à sa grande surprise dégainé son téléphone lui aussi, pour saisir les nénuphars lui aussi, en une seule prise. Ça l’a surprise, il n’est pas très « végétal » généralement, il peint des portraits, des nus, des êtres bizarroides, des formes, des monstres, des fossiles, des fleurs jamais. Il a poursuivi son chemin tandis qu’elle cherchait un meilleur angle, avec ou sans premier plan, zoomant pour mettre en valeur ces fleurs pas bien grosses. Les nénuphars, elle n’en a pas beaucoup vu dans sa vie. Les premiers, ceux de Monet, croit-elle. En même temps, vague souvenance d’une fleur qui l’aurait intéressée enfant, à l’âge où les fleurs ne l’intéressaient pas beaucoup sauf une fois l’an, le jour où ils allaient choisir un bouquet pour la fête des mères, et pour choisir, ils choisissaient, ils y mettaient le temps, bien plus qu’elle à le regarder, son bouquet. Donc Monet, ses nymphéas peints, souvent visités les jours où elle séchait les cours, prenait le RER, changeait à Nation, puis la ligne Vincennes Neuilly jusqu’au Louvre, les jardins du Carrousel, puis les Tuileries, toute à ses pensées tristes et à la satisfaction en même temps d’être là plutôt qu’en salle de classe. Puis l’Orangerie, et les nymphéas, juste les nymphéas, ça devait être gratuit, ou sa carte de lycéenne lui assurait la gratuité, elle ne sait plus, il y avait trois salles dans son souvenir, peut-être qu’elle se trompe.  Les salles étaient désertes, elle s’y sentait bien, regardait, observait, preférait le panneau où l’eau est presque prune. C’était la couleur de ses pensées. Elle se voyait s’y noyer. De vrais nymphéas, elle en a vu plus tard au Parc Floral, ou peut-être d’abord à Giverny, dans le jardin de Monet. Ceux-ci ne sont pas si magnifiques, les fleurs comme de gros boutons d’or juchés au dessus de feuilles glauques, les tiges tendues sous l’eau brune, les feuilles brisées et pourrissantes surnageant avec difficulté. Et toujours la même fascination pour cet aspect de plats posés sur l’eau. Elle a pris ses photos très vite pour pouvoir rejoindre son fils,  il a de bien grandes jambes, regrettant  le manque de belles inflorescences,  de lotus colorés et gras. Chez elle, elle a trouvé sa photo plutôt mieux qu’attendue, surtout la première prise, elle s’en est inspiré pour peindre une petite table. S’est demandé si lui aussi les a peints chez lui, les nuphars jaunes. Il était si leger, si joyeux…