Deux bis passage Plantin. Hauts de Belleville. Pavillon trois pièces. Jardinet. Remise. Il y a deux trousseaux de clés. Le principal. Toujours sur la porte d’entrée. Les deux identiques. Porte d’entrée. Et boîte aux lettres. Le deuxième. Sur le tableau de l’ancienne cheminée de la cuisine. Avec les clés de la remise. Un seul trousseau. Au même endroit une clé unique. Portail d’accès à la remise. La clé de la porte vitrée donnant sur le petit jardin. Sur la porte vitrée. Toujours. Elle est assise. Sur un banc. Le sien. À la table de la cuisine. Elle fait des comptes. À la main. Au crayon gris. Repassé au stylo bille. En couleurs. En temps voulu. Gomme. Usée. Boulette. Colonnes de chiffres. Annotations. Dates. Sommes. Une colonne de prévisions. Petite. Une page par mois. Liasse aux coins tordus. Elle s’aide de son téléphone portable. Appli La Banque Postale. Calculatrice. Juste pour vérifier. Ce qui rentre. Ce qui est sorti. Et calculer. Pas d’appli budget. Tout à la main. À côté d’elle, À même le banc. Son sac. Les papiers en cours. Son sac. D’abord. Grand. Contient un sac plus petit. Le petit sac. Celui des papiers. Des petits papiers. Une pochette. De pharmacie. Publicitaire. À compartiments. Carte d’identité. Périmée. Carte vitale. Ordonnances. Convocations à l’hôpital. En vrac. Son vrac. S’y retrouve. Autre pochette. De garagiste. Publicitaire. Carte grise. Papier vert. Assurance. En cours. Plusieurs autres. Non jetés. Des vieilles vignettes. Carte memento. Téléphones utiles. De l’assurance. Cas de panne. D’accident. Le permis de conduire. Ancien. Mille neuf cent soixante-quatorze. Belle photo. Dans un étui. Ancien. Coupé aux plis. Seul. Hors de la pochette. Des papiers documentaires. Sa carte de groupe sanguin. O+. Isolée. Aussi. La petite pochette de la carte bleue. Avec les petites feuilles de courses. Les cartes de fidélité de deux magasins. Des bons de réduction. Des vignettes à coller. Parmi les papiers documentaires. Des réclames. Prospectus. Glanés. Elle range. De temps à autre. Vide. Re-remplit. Dans le grand sac. Trousse de vape. Jouxtant le petit sac. Fiole de liquide. Fruits rouges. Deux ou trois accus. Avec ou sans étuis. Micro-tournevis. Sachet de coton. Boîte avec deux résistances. Rechange. Sopalin. Feuilles froissées. Autre atomiseur au cas où. En vrac. Son vrac. Parfois ne s’y retrouve pas. Agacement. Résolution. Autres choses. Dans son grand sac. Ça varie. Un mini-parapluie. Une petite laine. Un foulard. Son téléphone portable. Son chargeur. Diverses choses. Placées là. Dans son vrac. À elle. Sur le banc. Non loin du sac. Les papiers en cours. Une pile. La chemise. Épaisse. Bleu foncé. Tous les documents de la maison. Les quittances de loyer. Il en manque. L’agence ne fait pas son boulot. Le bail. Les factures d’eau. Les échéanciers d’électricité. Les adresses utiles. Les factures de travaux. Plomberie. Certificat de ramonage. Cheminée. Encore en usage. Sous la chemise. Bleu foncé. Un vrac. Résultats d’analyses médicales. Papiers de l’Assurance-maladie. Déclarations. Avis d’imposition. De l’année. Livret de famille. Papiers et documents. Plus vieux. Plus anciens. Bulletins de salaire. Attestations d’invalidité. Documents des anciens appartements. En vrac. Des anciennes vies. Dans d’autres maisons. Des cartables. Un classeur en fer. Des étagères. Un porte-document. Des chemises épaisses. Étiquetées. Sur le dos. Tous les coins de la maison. Dans la petite remise. En vrac. Elle passe des heures à chercher. Quand il faut chercher.
Le rythme emporte et dessine une silhouette au milieu d’un vrac organisé, une mélodie qui sonne juste ! Merci
Merci Marie !
Ton retour me touche vraiment, moi qui ai hésité avec la consigne.