la plateforme de publication collective des abonné·e·s du Tiers Livre
… Ça ne prévient pas et c’est déjà là. Un mot, un regard, un geste a suffi. L’oreille bourdonne, la respiration ralentit, ralentit, s’accélère, s’accélère. Le regard se fige, la langue s’assèche, mollusque sans muqueuse. Ça picote dans les pieds, lourdes les jambes flagellent, vaudrait mieux s’asseoir, même parterre, s’appuyer contre, vite un soutien. Le cœur s’emballe, bat la chamade, Continuer la lecture#P5 Au-delà de
T’as gouté la mousse au choc de Stéphanie ? Un truc de ouf. Elle la cuisine uniquement avec du chocolat et des œufs et un tout petit peu de sucre, un truc de ouf. Elle ne rajoute même pas de crème, pas de beurre, pas de lait, un truc de ouf. Un truc de ouf, j’te dis, quand tu commences Continuer la lecture#P4 un truc de ouf
Manger tous les jours, le matin, le midi, le soir. Petite il y avait aussi le quatre-heures, une habitude que j’ai perdue. Manger plutôt assise devant une table, les jambes décroisées, les deux pieds stables sur le sol. Si la table est haute, comme un comptoir, les deux pieds posés sur la barre du tabouret. Manger dans une assiette plate Continuer la lecture#P3 Manger
(…) rue Molitor, rue Boileau, rue Chardon-Lagache, place d’Auteuil, boulevard Exelmans, avenue Mozart, avenue de Versailles, rue Jouvenet, il y est né, rue Mirabeau, rue Erlanger, rue Poussin, boulevard de Montmorency, Jasmin, Michel-Ange, Ranelagh, la Muette, Henri Martin, rue de l’Assomption, boulevard Murat c’était un Maréchal(…) Le Cotentin, Clos saint Jean, rue Gambetta, boulevard de la Manche, rue des Alliés, Continuer la lecturePar les rues
…le froid me réveille, il me tient éveillée, je me concentre pour le combattre, je lutte pour résister, je me demande si je vais réussir à supporter, l’angoisse monte… …enfant je partageais une chambre avec mon frère ainé, 2 lits superposés, je dormais en bas jusqu’au jour où j’ai voulu dormir en haut, je l’ai dit, cela a été accepté, Continuer la lecture#P1 | les lieux où j’ai dormi
Eau, ça alors, qu’est-ce que je vais écrire? Laisse couler me répond-il. Ah bon? en goutte à goutte, en cascade ou en eau de rose? demandé-je. Qu’importe, renchérit-il, ce qui est sûr, c’est que l’eau du bain n’est pas le Torrent des Glaciers, que ta mère a perdu les siennes un six mars alors que ton père pêchait le brochet Continuer la lectureQue d’eau!