« chroniques» | le cycle été 2026, 10ème anniv
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Camille remonte l’embarcadère longe des engins de chantier les grues immenses gagne une zone plus naturelle percé d’un chemin de graviers blancs Elle longe bientôt des jardins où peu à peu les couleurs éclatantes des dahlias lilas se tapissent d’ombres Au fond d’une poche un galet blanc qu’elle emporte toujours avec elle lui raconte la marée montante descendante une respiration Continuer la lecture#anthologie #11 | Du soir à la nuit
Elle a vingt ans, elle travaille avec ses parents dans un hôtel restaurant à Nice, elle pose devant la façade avec tous les employés. A côté d’elle se tient son amie Françoise. Son père était pensionnaire du restaurant et un matin il est parti faire une courses laissant juste un mot demandant de bien s’occuper d’elle. Elle a 36 ans. Continuer la lecture#anthologie #10 | Augustine
Elle est assise à l’aplomb de la digue d’embarquement, chahutée par les sirènes des grues d’un chantier mêlées aux cris des goélands, l’iode et les relents de la dernière pêche s’engouffrant dans sa chevelure détachée, elle en frissonne, le regard accroché à l’île où l’attend Victor, il le lui répète lorsqu’elle l’appelle, ajoute qu’il sera toujours là, sait qu’elle aime Continuer la lecture#anthologie #09 | coup de vent
La porte s’est enfin ouverte. Une silhouette m’indique de la suivre d’un geste sec, je discerne à peine ses traits déformés par une lumière blafarde. Un couloir, un escalier, un autre couloir et le cliquètement d’objets que je ne distingue pas. J’imagine des clefs, de longues clés de couleur acier, des dizaines qui ouvrent chaque porte de ce bâtiment de Continuer la lectureanthologie #08 | il y a quoi derrière ?
Un rose léger, une percée de ciel laiteux à travers les feuillages. N’en distinguer qu’une masse et derrière, des bruits feutrés, absorbés par la nuit, des formes nouvelles habitant le jardin, tapies comme des sentinelles. Le rosé franchit l’horizon et autour de moi grouillent mille insectes. L’arbre troué de ciel est maintenant profil de tête de lapin à la poursuite Continuer la lecture#anthologie #07 | impression
Deux papillons aux ailes dorées dansent au-dessus des parterres fleuris, ronde voletante à la trajectoire imprévisible. Elle les suit d’un regard qui se perd dans une mémoire lointaine. Un sentiment de déjà vu. C’était une longue journée d’été ? Une soirée aux convives chantants ? Un verre bu en terrasse ? Il avait plu, elle se souvient, elle était seule, les tables avaient Continuer la lecture#anthologie #06 |
un pas puis un pasje perds le compteun pas de plus et la distance est moindreun pas encore, fixant l’asphaltela valise alourdie par je ne sais quel air plus lourdralentir le pasle cœur.mon ombre me précèdeil fait pourtant nuit mais je la voiselle est courageuse, elle avance, elle dit : tout va bien se passervingt et un jours dans une vie Continuer la lecture#anthologie #05 | un pas
À l’âge de 18 ans j’habitais deux maisons, avec l’envie de rester dans l’une, de partir de l’autre, de partir de l’une, de rester dans l’autre. Il habite la margelle du pont de pierre. Il y observe les fruits mûrs du verger, le chant des grenouilles et le passage du vent. Le ruisseau lui offre sa fraîcheur et la danse Continuer la lecture#anthologie #04 | feng shui
La cafetière a toujours été là. Sur l’étagère de la cuisine. Je pense souvent à la changer de place, je ne m’en sers plus depuis des années. Je reporte au lendemain, à la semaine suivante. Je veux la ranger à l’abri de la poussière. Je pense que c’est une bonne idée, puis une mauvaise. Je me vois séparer les deux Continuer la lecture#anthologie #03 | La cafetière
Elle est face à l’armoire en chêne. Quatre étagères côté gauche, un tiroir suspendu sous l’étagère du milieu, une penderie côté droit. Une clé travaillée enfoncée dans la serrure qui ne ferme plus. Entre l’armoire et le mur de façade, un ours en peluche à la fourrure râpée assis sur une chaise basse à l’assise en paille. Une fenêtre donnant Continuer la lecture#anthologie #02 | La chambre au bout du couloir