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L’autoroute du sud ça ne veut rien dire. C’est deux bandes d’asphalte qui montent vers le nord. Deux bandes grises avec des lignes blanches, des glissières, des panneaux bleus ou verts. L’autoroute du sud chez moi monte vers le nord. C’est l’autoroute de Lyon, on lui donne des chiffres, un 7 et puis un 6, avant c’était la nationale. Est-ce Continuer la lecture#été2023 #13 | Le point zéro des routes de France
Le feu repasse au vert. Machinalement, ma main se déplace du volant au levier de vitesse, mon pied enfonce la pédale de débrayage, le reste suit, on avance de quelques voitures puis tout revient à sa place initiale. Tel un ressort, la queue de voitures, un instant allongée, se rétracte comme une limace. Ou plutôt comme un escargot. Dans la Continuer la lecture#été 2023 | #12 Le long du cimetière
Elle a les cheveux fous. Elle marche le long d’une route dans une campagne grise et dorée. C’est l’hiver. Ou l’automne encore. Deux autres silhouettes l’accompagnent. Les bottes en caoutchouc rendent un son mou sur le bitume rosacé. La terre fume. Pas une voiture ne passe. Que la brume. Les deux silhouettes restent des silhouettes, l’homme un peu moins grand Continuer la lecture#été2023 #10 | (2e personnage sans moi)
Sans la ligne de l’arc, les pierres ne formeraient pas le pont ; sans les pierres qui le forment, l’arc n’existerait pas. Sous l’arche de pierre s’étend l’ombre du pont, et le quai pavé passe à ras de la voûte. L’écho de l’eau se démultiplie. Les clapots du fleuve ont des couleurs de pierre, un peu vert, un peu gris, un Continuer la lecture#été 23 | #09 Rive droite, rive gauche