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1« Beauté et vérité, mais ces hautes vaguesSur ces cris qui s’obstinent. Comment garderAudible l’espérance dans le tumulte,Comment faire pour que vieillir, ce soit renaître,Pour que la maison s’ouvre, de l’intérieur, Pour que ce ne soit pas que la mort qui pousseDehors celui qui demandait un lieu natal? »(Yves Bonnefoy, Les planches courbes) Après le déjeuner, avant de repartir travailler, ouvrir la Continuer la lecture#anthologie #04 | maisons
Une pierre dans le sac. Porter un sac de pierre. D’une seule pierre. Pierre aveugle, pierre muette, pierre sans nom, pierre sans fonction. Objet naturel cette pierre. Incongrue dans ce sac. Qu’elle alourdit. Pour rien. Ne sert à rien cette pierre. N’a pas de nom cette pierre. N’a pas été pensée cette pierre. N’a pas été voulue. Que vient-elle faire Continuer la lecture#anthologie #03 | une pierre
Elle serait allongée dans son lit, le buste relevé, maintenu droit par deux coussins. Elle viendrait d’interrompre sa lecture, de poser le livre sur ses jambes, un stylo en plastique transparent et bouton pressoir bleu servant de marque-page. Sur le drap, on apercevrait une paire de lunettes aux branches repliées. Elle regarderait, posés par terre à sa droite, trois piles Continuer la lecture#anthologie #02 | chose
Cinq minutes en voiture, selon le téléphone. Ne pas savoir l’heure de la sonnerie. Des sonneries. Peut-être 7h50 pour la première et 8h pour la seconde. Un doute toutefois. Vingt ans que dure ce doute. Indifférence. Se dire pourtant à chaque rentrée que cette année-ci. Oublier. Traîner. Et puis accélérer. Ramasser cartable, sac. Claquer la porte. Partir en courant. La Continuer la lecture#anthologie #01 | sac, cartable et infinitif.
J’ai été menacée, j’ai été supportée. Je n’ai pas été étouffée, je n’ai pas été étranglée. Je ne me suis pas retournée. J’ai crié. Ils ont pleuré. J’ai entendu des voix. J’ai entendu des chants. J’ai entendu des accents. J’ai entendu des langues différentes. J’ai entendu des langues mêlées. J’ai entendu des langues entremêlées. J’ai entendu chuchoter. J’ai senti mon Continuer la lecture#anthologie #prologue | sensations
1-Ricard, Gitane et philosophie2-Jean-Baptiste Caron 1 I Ricard, Gitane et philosophie Être mort, c’est être en proie aux vivants (Sartre) Le professeur qu’on tutoie, tu fus d’abord cela. Pascal avait proposé d’appeler son ancien professeur de philosophie, nous avions déjà épuisé toutes nos cartouches, sollicité les nôtres. Et voilà que Pascal dit tu au téléphone, et que tu lui proposes Continuer la lecture#nouvelles#boucle2 I Betty Gomez
table des chapitres 1-chercher un livre2-une librairie à toi3-lettres perdues4-lire ou porter5-éléphants #01 I Chercher un livre J’ai dix ans et une dizaine de livres. Une infinité. Bien rangés dans un scriban en acajou, derrière une vitre, l’Enfant et la Rivière d’Henri Bosco dans la collection 1000 soleils, Terre des Hommes de Saint-Exupéry, couverture orange cartonnée, collection Exploits et le Continuer la lecture#nouvelles#boucle1 I Betty Gomez
L’orange se combine au jaune, au rouge, se décline en moutarde, rouille, grenat. Et c’est l’automne en toutes saisons. À la Toussaint, on suit en cortège un gamin de dix ou douze ans, un des gitans qui habitent le quartier bas de la ville. Il pousse énergiquement la charrette de fer surmontée de vases de chrysanthèmes, jaunes, rouilles, de Marceline Continuer la lecture#gestes et usages#01 | jeux de laine
Oubliée. Sale. Protubérance sous une couverture. Prise pour un rat. Une poupée finalement. Poupée d’un autre temps. Héritage d’une mort sans héritage. Poupée d’un autre temps, d’un temps qui ignore plastique et matière molle, souple, douce, incassable. Des doigts ont gratté la jambe. Quels doigts, de quel enfant? Sous la peinture, une matière vitrée. Pas du verre pourtant. Les orteils Continuer la lecture#enfances #07 | poupée
Je n’écris que sur toi, toi qui n’as rien écrit, de ce qu’on appelle de l’écrit. Lire, écrire, n’était pas pour toi. Pas pour ceux comme toi. Tu n’avais pas la langue dans ta poche, osais la ramener, grande gueule, de la gouaille. De la verve, de la faconde. Pas tes mots, ça. Du bagou plutôt. De la liberté. C’est Continuer la lecture#enfances #06 | ta voix