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Sur le seuil de l’appartement B du premier étage, elle apparaît. Elle avance à petits pas de vieille. Elle sent la cuisine réchauffée, parfois c’est plus âcre encore. Elle cache son corps épais dans des blouses blanches qui ont viré au gris depuis longtemps, ses cheveux aussi se sont dénaturés, couleur indéfinissable. Elle ne sourit jamais, personne ne lui a Continuer la lectureautobiographies #02 | fenêtres sur rue
Elle court le cœur dans la gorge, le rouge aux joues. Elle s’accroche les pieds dans une touffe d’herbe allongée de lianes invisibles, elle a failli tomber, elle s’assoit, elle rit. Elle en profite pour resserrer ses lacets. Il n’y a pas si longtemps qu’elle sait les faire, des heures d’entrainement pour enfin être fière. Elle regarde autour d’elle. Tout Continuer la lectureautobiographies #02 | portraits crachés croisés
Une annonce publiée dans la presse concernant un studio à louer au dernier étage sans ascenseur d’un immeuble « has been » propret, dans un quartier écarté du centre-ville. Rendez-vous pris en soirée à la lueur de plafonniers d’escalier et d’une lampe de studio faiblement wattée. Les premiers candidats-locataires sont déjà là, attendant patiemment sur le palier, l’heure de la visite, dossiers Continuer la lectureautobiographie#2 Studio à louer
Elle est malheureuse. D’un malheur pur comme un diamant, qu’elle taille depuis toujours avec application, jour après jour. Depuis le soir où, au bal de la place Noiseux, à Oran, un jeune homme lui a tendu la main et l’a entraînée sur le pavé dans une valse musette, puis une autre et une autre encore. C’est une belle fille, il Continuer la lectureautobiographie #02 I Portraits de famille
Abel est agriculteur à la retraite, il habite un pavillon blanc posé sur un garage, et circule avec sa femme derrière la baie vitrée essentiellement pour aller du canapé au téléviseur, comme deux petits personnages dans un théâtre de poche. Le dimanche, il cloue des chouettes sur la porte de son garage pour effrayer les oiseaux, et il sort sa Continuer la lectureautobiographies #02 | portraits crachés
Pierre est dans la chambre d’hôpital d’à côté, il ne veut pas pisser couché, c’est quand même pas Dieu possible qu’on ne comprenne toujours pas, ces bonnes femmes en uniforme, elles sont gentilles mais sur la pisse, pas moyen. Il sonne, ce n’est jamais le bon moment, on a des priorités monsieur, l’Urinal est sur votre table de nuit, cessez Continuer la lectureautobiographies #02 | couches, poubelles et Chocapic