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Quand je l’ai vue au bal de la place Noiseux, derrière son verre d’agua limon, le menton dans la paume de sa main, assise à côté de sa mère qui n’avait pas enlevé son manteau, je ne sais pas, il s’est passé quelque chose dans ma tête. C’était comme une tulipe blanche dans un vase sans eau. Son regard absent Continuer la lectureautobiographies #13 I Lui, sa voix
Lui Il naît à la suite de deux garçons et deux filles. Il est le petit dernier élevé par eux. Il n’est pas malheureux. Il tape dans le ballon dans les rues. Il revient à la maison les genoux écorchés. Il tend sa jambe à sa grande sœur. Il se bat dans la cour de l’école. Il est juif. Il Continuer la lectureautobiographies #10 I Lui
Ça roule C’était qui déjà, ce philosophe grec qui vivait dans son tonneau ? C’est la première idée qui me vient à l’esprit quand la voiture se déporte dans un virage, quitte la route et se met à rouler sur elle-même dans le ravin. « Dans le ravin », c’est toujours ce qu’on dit dans ces cas-là. Mais j’ai l’impression que ce n’est Continuer la lectureautobiographies #9 I ça roule
Croquer le marmot. 1 Petit matin glacé devant la grille hollywoodienne d’une clinique de banlieue chic. Frigorifiés, on se penche sur la plaque. C’est vraiment là. On s’avance dans allée, qui nous rapproche peu à peu du cube de glace posé là-bas, au milieu du parc givré. Silence. On pourrait se dire que c’est beau. On ne se le dit pas. Continuer la lectureautobiographies #07 | croquer le marmot
Tous les dimanches soirs, c’était le rituel de fermeture de la maison : débarrasser la table et ranger la cuisine, couper l’eau, arrêter le chauffage (un réflexe, même en été), vérifier les volets, fermer le verrou de la porte sur le jardin, ouvrir le frigo et emporter ce qu’on pouvait emporter, jeter le reste, ficeler le sac poubelle, le lancer dans Continuer la lectureautobiographies #06 I 12 juillet 1998. 21h-minuit
Maraval, Eckmülh, rue Joseph-Oliva. Ces noms, entendus il y a peu dans la bouche d’une personne de ma famille perdue de vue, m’ont aussitôt propulsée dans un monde dont je n’ai gardé aucune trace, que j’ai pourtant aussitôt reconnu comme profondément intime et familier. Et voilà que ces sons assourdis, étouffés, asphyxiés, ont jailli comme trois petites notes inattendues sur Continuer la lectureautobiographies #04 I Sonnailles
« Arbre ». Je me souviens que je détestais ce mot. Pas les arbres, le mot. Les arbres, je ne pouvais pas les détester, je ne savais pas ce que c’était. De chez mes parents à l’école, il n’y en avait pas. J’en voyais dans mes livres de classe. Ils n’avaient pas d’odeur, pas de forme, pas de nom. Ils étaient tous Continuer la lectureautobiographies #03 | Chercher l’arbre
Elle est malheureuse. D’un malheur pur comme un diamant, qu’elle taille depuis toujours avec application, jour après jour. Depuis le soir où, au bal de la place Noiseux, à Oran, un jeune homme lui a tendu la main et l’a entraînée sur le pavé dans une valse musette, puis une autre et une autre encore. C’est une belle fille, il Continuer la lectureautobiographie #02 I Portraits de famille
Le lait bouillant monte dans la casserole en fer blanc. La main de la grand-mère agrippe le manche, retire prestement la casserole. Long écoulement du lait mousseux, du bec de la casserole dans le bol ébréché. Les dix doigts écartés de la fillette fermement plaqués dessus pour le porter à ses lèvres. Sur la table en formica bleu, deux longues Continuer la lectureautobiographies #01 I Bestiaire : girafe, mouche, coccinelle, araignée, sauterelle