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La porte en fer forgé du jardin potager, peinte en blanc, rouillée par endroit, recouverte de mousse, la peinture blanche qui s’écaille. On a fini par renoncer à la repeindre. Avant, on le faisait. Quand on l’ouvre, elle fait un bruit, le même depuis toujours, on n’a jamais cherché à la graisser pour éviter ce bruit. C’était un beau son, Continuer la lectureautobiographies #07 | portes
Abel est agriculteur à la retraite, il habite un pavillon blanc posé sur un garage, et circule avec sa femme derrière la baie vitrée essentiellement pour aller du canapé au téléviseur, comme deux petits personnages dans un théâtre de poche. Le dimanche, il cloue des chouettes sur la porte de son garage pour effrayer les oiseaux, et il sort sa Continuer la lectureautobiographies #02 | portraits crachés
Des marches en béton qui descendent vers un sous-sol sombre, un escalier large dans une pièce grande pour sa fonction, une arrière-cuisine, une pièce où on ne fait que passer, où on ne s’arrête jamais, toutes les pièces étaient grandes, une pièce entièrement carrelée, des carrelages blancs, peut-être une bande à mi-hauteur de carrelages bleus. Ne jamais avoir su ce Continuer la lectureautobiographies #01 | 5 fois
J’ai récupéré, je ne sais plus comment, un des mouchoirs en tissu de mon père. Il reste au fond d’un bac à linge, depuis des années, car je ne sais pas ce que je dois en faire et où le ranger. Il est beige, à carreaux marrons. C’est un beau spécimen, digne représentant des mouchoirs en tissu. Il est ce Continuer la lecturehors-série #2 | Geste 3 ou le mouchoir en tissu
Il enlève ses vêtements, les suspend à une branche. Il approche du filet d’eau qui clapote sur les pierres moussues, y dépose un pied puis l’autre. Il se penche, place ses mains en coupelle, les plongent dans le ruisseau puis les portent à son visage. Il observe le mouvement de l’eau qui fait onduler les cailloux et les branches lourdes Continuer la lecture#L6 | Seul
« Quand un monde est inhabitable, on le change, ou on en change ». Les Saisons, M.Pons« Mais je ne puis tout de même pas supprimer les miens parce que ça me chante ». Extinction,T. Bernhard Je ne sais pas qui sont les miens…les miens, ceux à qui j’appartiens et qui m’appartiennent…Je vais peut-être m’exposer à leur haine, leur détestation, Continuer la lecture#L5 | Décalcomanies
J’ai fouillé mes poches, c’est la première chose que j’ai faite. Je pensais y trouver des indices, j’y ai trouvé une pièce. Elle a été frappée il y a plus de vingt ans. Elle a voyagé tout ce temps-là, circulé de mains en mains, a cliqueté sur le zinc de comptoirs de bar, tinté dans une tirelire, roulé sur un trottoir, Continuer la lecture#L3 | Trois voix
De Mes Amis d’Emmanuel Bove, pour l’écriture de la velléité et de la solitude, le peu d’intrigue, la forme simple et ultra efficace, la géniale subtilitéDe Tristram Shandy de Laurence Sterne, le plaisir de se perdre dans les digressions, trouver ce foisonnement délicieux, ne pas savoir si le livre a un sujet et aimer ça.De Les saisons de Maurice Pons, Continuer la lecture#L4 | Mes 10, et l’ordre ne compte pas
Devant la porte de la cabane, il hésite quelques instants avant de saisir la poignée. La porte résiste un peu et finit par s’ouvrir dans un grincement. C’est un vrai merdier là-dedans. Un matelas par terre sur lequel se trouvent trois vieilles couvertures en laine, une gazinière portable à deux feux posé sur un plan de travail étroit grossièrement bricolé, Continuer la lecture#L2 | Blackout
Il est à bout de souffle. Le mouvement des jambes se décompose, elles manquent de céder, les pieds frottent le sol. Il court au ralenti, quelques pas, les pas lents et lourds de celui qui a trop couru, trop longtemps. Il s’arrête. Son corps s’immobilise enfin, se ploie en avant. Il pose ses mains sur ses cuisses, incline la tête Continuer la lecture#L1 | La course