le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Seule par le pied des falaises et l’océan brassé. Seule par l’odeur poivrée des fleurs d’hélichryse, par le soleil absent, par la peau écorchée. Seule par la régularité des losanges tout au long du grillage, par les lambeaux d’écorce, les lampions allumés. Dans l’entonnoir rosé du liseron bousculé par la brise. Contre le lichen accroché au rocher. Trouble de l’oubli. Continuer la lecture#anthologie #06 | Sentier
En point de mire, le Boucornine (dont il ignorerait toujours le nom) et comme seule musique (il n’avait pas récupéré son mp4 et ses chansons favorites du moment) le son sourd de ses pas dans la torpeur de la fin de matinée, lui-même écrasé par l’aveu de la veille et anéanti déjà par ce qu’il avait déclenché ; derrière lui, Continuer la lecture#anthologie #06 | Deux, seuls
D’eux Quand je me tourne vers mes souvenirs Je revois la maison où j’ai grandi Il me revient des tas de choses Je vois des roses sur un mur Là où vivaient des arbres, maintenant La vie est là Et la maison, les fleurs que je détestais tant N’existent peut être plus Ils savaient rire, tous mes amis Ils savaient Continuer la lecture#anthologie #06 | D’eux
Ce matin s’ouvre le Liondent d’automne, une fleur jaune à longue tige que l’on confond parfois avec le pissenlit. Elle se refermera dans la soirée quand viendra l’obscurité d’un soir d’été, un glissement plus lent vers la nuit, avant le noir, toute une gamme de bleu pénétrant la solitude de l’ombre. Dans le même pot, un pot au lait miroir Continuer la lecture#anthologie #06 | le Liondent d’automne
Je suis moi par décomposition comme une piscine vide qui se souvient de celle qui nageait et volait, comme la pensée d’une trace de pas mouillé. Comme les gorges creusées par la rivière ouvertes aux vents qui la traversent, comme la brindille perdue qui s’affole. Comme une oasis dans un désert qui aurait perdu sa magie, engloutie par le sable, Continuer la lecture#anthologie #06 | échos
Soudain, seul Soudain seuls face à la mer. Attachés l’un à l’ autre pour ne pas tomber, ne pas sombrer. Soudains seuls sous la pluie, à chercher un abri pour la nuit. Du nord , au sud , de l’est à l’ouest aucun port où s’amarrer. Vaguelettes de marée-basse viennent s’échouer sur le sable émietté de coquillages. Roulis de galets Continuer la lecture#anthologie #06 | Soudain seul
J’ai 6 ans, je suis entrée seule dans la maison de la presse pour acheter une série d’images sur les gaulois à découper et à coller dans mon cahier d’histoire de France, il y a foule, je me mets dans la queue qui avance lentement, c’est long, personne ne me voit, personne ne me parle, personne ne me demande ce Continuer la lecture#anthologie #06 | Seule dans une flaque
Seule à la caisse. Seule au jardin à regarder l’arbre sans l’approcher de trop parce que les autres seuls. Seule à la transmission. Seule à tomber. Seule à me relever. Seule devant l’urne. Seule face au fouillis, à l’errance, à la précipitation. Seule à croire. Et puis une chose et la solitude se remue. Une chose comme bonjour, comme un Continuer la lecture#anthologie #06 | Mon seul
Il y a deux solitudes dans cette histoire (j’allais écrire cette affaire, mais le mot ne me convient pas – il faudra que je prenne la place des deux) de l’un puis de l’autre, pendant toute cette période, il a fallu qu’ils se parlent – l’un portait un passe-montagne, la marque de fabrique de son groupe – c’était Toni Negri Continuer la lecture#anthologie #06 | les deux, seuls
C’est le reflet dans la fenêtre. C’est mon reflet dans la fenêtre. J’apprends à me regarder en détournant le regard de tous les grands miroirs qui peuplent mon appartement, mais la fenêtre, je l’oublie. Je regarde à travers elle, les enfants dans la cour de l’école, les chiens dans le square, les passants qui jettent leurs bouteilles dans le grand Continuer la lecture#anthologie #06 | Au bord de moi-même