Archives de la catégorie : #10, Claude Simon, portrait au présent

Elle a trente ans. Dans les toilettes du train, elle libère le bec des oies cachées dans son panier, le temps de les faire boire. Puis elle retourne s’asseoir à sa place en priant pour ne pas croiser un soldat allemand. Elle a dix ans et des gamines de l’école tire la langue à son passage, l’une lui jette un gravier dans le dos. Bâtarde, elle entend. Elle a vingt-et-un an, et elle avance au bras de Josep dans l’église. A sa future belle-mère qui lui fait remarquer ses chaussures bleues usagées, les nouvelles me faisaient mal au pied répond-elle. Au fond de l’église, une petite chose vêtue de noir. Sa mère. Continuer la lecture#anthologie #10 | Françoise→

Séraphine a vingt-deux ans. Elle se marie, prend le nom de son mari, jure de lui être fidèle et dévouée jusqu’à ce que la mort les sépare, s’engage à lui faire de beaux enfants qui reprendront le domaine. La main fouille dans le tiroir de la commode en quête du livret de famille, ne le trouve pas, invente à moitié : Continuer la lecture#anthologie #10 | Séraphine d’âge en âge→

Le jour de ses quarante ans il piétine devant la porte de son domicile ne sachant s’il veut ou non entrer. Il fait nuit. Il fait froid. Il sait qu’on l’attend pour fêter son anniversaire. Il regrette d’être né en hiver. S’il avait fait beau, si les jours étaient plus longs, s’il n’avait pas besoin de s’engoncer dans des vêtements Continuer la lecture#anthologie #10 | Lui→

Devant la Chapelle Saint-Bernard en juin mille neuf cent septante-cinq toutes elles sont sœurs, elles brûlent, elles crient, elle a quarante-six ans et elle sait qu’elle est au cœur de sa lutte, celle qu’elle gueulera une vie entière en grands mots bariolés. Elle a six ans, son père dirige l’école suisse d’Alexandrie, elle l’adore plus que tout, il lui parle Continuer la lecture#anthologie #10 | Grisélidis, le réel→