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Il a trente-neuf ans. Il sort du BAM, une salle de spectacle sur Brooklyn. Il vient d’assister à la dernière création de danse contemporaine de Merce Cunnigham. 16 danses pour soliste et compagnie de trois remet en cause beaucoup de choses dans sa vision d’artiste et dans sa vie d’homme. Ou comment lier l’art avec le hasard. D’une écriture fiévreuse, Continuer la lecture#anthologie #10 | lui
Une orange comme posée en suspens sur le plateau nacré, une orange orange détachée de la pâleur du rectangle blanc, une orange ronde comme une orange, légèrement aplatie à la base et sur le sommet, ronde comme la terre mais immobile alors qu’un souffle de vent la caresse et qu’on aimerait la voir tanguer, la voir glisser, la voir rouler, Continuer la lecture#anthologie #03 | une orange
habiter une maison de meulières avec des tomettes, une cuisine laquée bleu électrique et un carré de jardin avec des fraises et une tortue, un escalier en bois et une tapisserie à fleurs mais je l’ai assez dit, ça je l’ai assez dit à Tharon on peut faire le tour de la maison, cour circulaire, il fait frais sur le Continuer la lecture#anthologie #04 | habiter
Je me peindrais en train de me peindre et ce serait facile puisqu’un grand miroir a été accroché au mur en face du lit où je me trouve en train d’écrire et, si je lève les yeux, je me regarde. Je me regarde et je vois la tête de lit et l’oreiller blanc, rectangle blanc sur fond taupe. À gauche Continuer la lecture#anthologie #02 | le miroir
Je m’impose. On voudrait me cacher. Avale ton ventre répète la mère à l’adolescente. Je ne disparais pas, leurs vêtements amples tout juste me recouvrent. On a honte de moi, certains regards étonnés (les pires). On me serre, on me comprime, je déborde. M’impose, j’avance devant. Je garde trace de ceintures, étranglement et plaie. Ces mêmes qui claquent sur les Continuer la lecture#anthologie #05 | du corps à l’avant du corps.
Plus que quelques heures, peut-être les plus difficiles. Surtout ne pas se focaliser là où ça fait mal, d’ailleurs ça fait mal partout, penser à autre chose. Faire diversion. Alors elle part dans ses souvenirs. Mémoire encore vive du premier mois, elle se doutait qu’il se passait quelque chose, là, dans son ventre, dans ses seins. Elle en souriait, personne Continuer la lecture#anthologie #10 | Si c’était pire avant, que c’est bien pire après
Elle a 48 ans, elle est veuve depuis deux jours, elle ne réalise pas encore, son fils lui tient la main, les voilà seuls tous les deux pour affronter l’avenir, mais quel avenir elle n’en sait rien, elle les voit tous défiler autour du cercueil, après ce sera les embrassades, les congratulations, les condoléances. Elle a dix ans c’est sa Continuer la lecture#anthologie #10 | Deux vies
Il a trente ans le treize octobre, sur la photographie il pose devant un gâteau d’anniversaire rectangulaire recouvert d’une feuille en pâte d’amande sur laquelle est dessiné – il faudrait vérifier et pour cela aller chercher l’album de famille, le feuilleter, l’ouvrir à la bonne page – un personnage de bande dessinée. Gaston Lagaffe chaussé de ses éternelles savates est Continuer la lecture#anthologie #10 | Le soir il sera mort
Elle est devant moi dans la file pour voter et s’arrêtant devant la table où sont disposés les bulletins, elle demande de l’aide, elle me demande mon aide, disant qu’elle est trop bête, qu’elle est confuse, qu’elle s’y perd, qu’elle ne s’y retrouve pas, elle s’excuse pour avoir mon aide, elle est toute petite et toute maigre, ne sait-elle pas Continuer la lecture#anthoogies #09 | pas de retour en arrière possible
On dit qu’elle a cinquante-sept ans quand elle décide de reconsidérer ce qui a été son enfance. Est-ce bien utile de remuer ce passé dont elle ne s’est jamais remise. Le regard perdu sur le papier, elle commence d’aligner les phrases qui tenteront de dire parfois même l’indicible. Sait-elle qu’il lui reste bien peu de temps à vivre et qu’il Continuer la lecture#anthologie #10 | instants d’elle