été 2026 | «chroniques», semaine 1
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Je me le suis pris dans la figure. C’était énorme, tellement, du genre pressoir, vous voyez, pressoir à olives. Le pressoir que le torrent dépose sur le rocher où Ali s’est réfugié, dans L’Art de perdre, d’Alice Zeniter. Un exemple. Ce n’est pas une abstraction, un pressoir. Ça pèse son poids. C’est ce qu’on vous balance un jour, quand vous Continuer la lecture#anthologie #03 | Un poids, une mémoire
Les plumes Systématiquement. Systématiquement ? Non pas. Quand je vois une plume au sol, je ne peux pas m’empêcher d’au moins y penser. Parce qu’une plume n’a rien à faire au sol. La vue d’une plume au sol me heurte systématiquement, vrai. Mais je ne la ramasse pas systématiquement. Parce que j’ai peur d’être vue en train de ramasser la plume. Continuer la lecture#anthologie #03 | les plumes
J’ai hésité. J’ai reculé. J’ai crû. J’ai résisté. J’ai bougé. Je me suis recroquevillée dans l’obscurité. J’ai continué à grandir. J’ai voulu m’agripper. J’ai bu la vibration. J’ai refusé les sons. J’ai grossi. J’ai goûté l’acidité de la peur. Je me suis déployée dans mes pieds. J’ai tenté de remonter la colonne. J’ai refusé de sortir. J’ai essayé de revenir. Continuer la lecture#anthologie #prologue | fuir la nuit
Le parti lepéniste se place en première position dans 32 519 communes (sur 34 971), 96 départements (sur 101) et 17 régions (sur 18). Le parpaing, il est là devant moi. Dès que je l’ai vu, je me suis dit, je vais le soulever, je vais le prendre dans mes bras, je vais le garder avec moi. Je vais le décrire, je Continuer la lecture#anthologie #03 | Dissolution
Dans la pénombre la porte gros bois et poutres sa poignée en métal oxydé à clapet en 2736X3648 entr’ouverte sur le jardin au chêne dans l’azur flanqué d’un chat noir, la vache passe sa tête à deux cornes, les yeux en amandes et à niveau oreilles à poils museau et naseaux roses elle semble vouloir frapper en avançant le poitrail et sa patte droite Continuer la lecture#anthologie #02 | Akerman plus Perec – La vacherie
La pierre rouge est rouge. Oui mais, de quel rouge ? La pierre rouge est rouge-sang-de-boeuf-séché. Je n’ai jamais vu de sang de boeuf séché, ou ça n’a pas retenu mon attention. Rien noté. La dénomination m’évoque un effet de cuisson. La pierre rouge a été cuite, cuite autrefois. Quand j’écris sang de boeuf, je vois des carcasses, la cage Continuer la lecture#anthologie #03 | la pierre rouge
Le couloir est long. Le couloir est empli de vitrines. Le couloir luit sous un plafond de néons. Le couloir est musical. Le couloir est la frontière entre les deux côtés. Le couloir est l’entrée de toutes les portes. Le couloir ne vend rien, ne propose rien. Le couloir et ses quelques banquettes dans lesquelles, on peut se vautrer en Continuer la lecture#anthologie #02 | Couloir.
Le couloir est incontournable. Tout vient à lui et il mène à tout. Dans le sens des aiguilles d’une montre, il dessert toutes les pièces et commodités de l’appartement : le placard de l’entrée, la cuisine, le salon, la salle de bain et la chambre. Il relie aussi l’appartement au monde du dehors puisque la porte d’entrée s’ouvre sur le couloir. La Continuer la lecture#anthologie #02 | Daphné de dos*
L’homme était par terre, un corps long sale. Dès que je l’ai vu, dès que j’ai vu cet homme je me suis dit je vais le relever et je vais le prendre dans mes bras. Le prendre. L’emmener et le garder avec moi. Contre, je me disais. Le regardant cet homme je le pensais. Un homme je pensais en moi Continuer la lecture#anthologie #03 | l’homme