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J’entends une drôle de voix ce matin, une drôle de voix qui me parle. La même que celle de mon adolescence qui avait soif de savoir ce que serait l’avenir, qui me demandait où j’irais, ce que je ferais, si je deviendrais célèbre, s’il n’était pas déjà trop tard. Trop tard, oui je pensais déjà au trop tard. J’en ris Continuer la lecture#anthologie #26 | Refus global
La grande place remplie de monde où tous les jours de l’automne les pas portaient la foule dans le même sens, de sorte que ceux qui rebroussaient chemin le faisaient à contre-courant lentement, remontant le cours épaule contre épaule au milieu des odeurs de falafels et de barbe à papa, et le matin souvent, avant la grande affluence, les vendeurs Continuer la lecture#anthologie #13 | tous les jours de l’automne
un hoquet de pleurs, c’est l’Une ; le clac de l’interrupteur, le noir ; dans la chambre le plancher craque un peu, de chaque côté du lit le matelas couine ; l’Autre tapote son oreiller ; par la fenêtre ouverte le vent, le volet entrouvert glisse sur la ferraille, dérape, l’Une se lève et le referme ; l’Autre voudrait éclairer Continuer la lecture#anthologie #26 | ceux du chagrin
Il est 2 h00 de matin, Oran est calme , Louiso ,10 ans , va chercher son père pour le rentrer jusqu’à la maison. II fait nuit noire . Le clair de lune laisse quelques lueurs pour que l’enfant se repère dans les ruelles sombres. Tout le monde dort. Les lumières de la ville sont éteintes. Le fils marche vers Continuer la lecture#anthologie#29/ Henry, Louiso et l’écrivain
d’abord c’est ténu, ça arrive comme d’un couloir, ça approche, ça se rapproche : des portes battantes peut-être ; frottement assourdi de semelles muselées, de polyester; glissière qu’on zippe ; il y a comme un roulement : des charriots peut-être, ça tire, ça racle : on déplace des meubles, on pose des choses : entrechoquement d’objets, métal contre métal. Il lui semble Continuer la lecture#anthologie #26 | scialytique
Le texte écrit pour cet atelier est désormais publié sur le site laurehumbel.fr Toute l’eau de l’incendie, 10.
Ce n’est pas une dispute mais ça en a l’air parce que les voix s’échauffent et s’accélèrent. C’est à qui aura raison autour de la table où le vin coule dans les verres, où le pain se déchire en morceaux, où le couteau racle dans le plat la part de tarte servie dans l’assiette. Une fourchette tombe sans bruit d’abord Continuer la lecture#anthologie #26 | un repas
elle, abandonnée enfin dans le sommeil, un dernier sanglot en sursaut tout de même dans le corps qui se relâche, et bientôt, dans la nuit épaisse, opaque et grosse de silence, le ventre qui se soulève, et les doigts de la main, peu de temps avant crispés, phalanges blanchies serrant le froid des barreaux, maintenant desserrés ; lui, le corps traversé Continuer la lecture#anthologie #24 | trois gens qui dorment
En arrivant à la lisière du bourg, il constate que les rues sont désertes. Pas de lumière aux fenêtres, pas d’éclairage public. Les maisons se découpent en ombres sur le bleu nuit. Il s’arrête, tend l’oreille. Rien. Pas un bruit, sauf un battement presque imperceptible, boum boum boum, le battement d’un cœur. Il avance, le gravier crissant sous ses pas, Continuer la lecture#anthologie #26 | l’insupportable bruit d’un cœur qui bat
il fait tellement chaud qu’ils ont laissé leur porte ouverte, un simple rideau anti mouches les protège de la rue. Je passe devant chez eux, j’entends Pierrette roter à plusieurs reprises, elle commente « ah ça fait du bien, oh putain ça fait du bien » à nouveau un chapelet de rots retentissants. Pierrot maugréé «oh oh oh tu la fermes », elle Continuer la lecture#anthologie #26 | bruits et voix