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Je n’ai pas voulu assister au dîner, je les ai laissés tous les quatre et j’ai prétexté une indisposition pour me retirer dans la chambre, volets fermés mais fenêtres ouvertes.Je suis dans le noir. Une moto peine à démarrer, une valise est traînée sur le bitume puis sur les pavés, un pas pressé, glissant, une conversation sourde, chuchotée, une apostrophe, Continuer la lecture#Anthologie #26 | ça commence à chauffer
La maison semble endormie mais au loin une chouette L’Une dit de la chouette C’est rare de l’entendre La chouette ne hulule que parce qu’il est mort L’Une pense que la chouette sait que son mari est mort et qu’elle aussi pleure son mari L’Autre se racle la gorge pour exprimer ses doutes peut-être L’Une comprend que l’Autre ne la Continuer la lecture#anthologie #28 | Talisman
Edmond, Pierre et Brigitte sont dans le hall d’entrée du cinéma. Vigo n’est pas encore arrivé, ils regardent les affiches autour d’eux. Les misérables avec Baur, Vanel, Dullin. Le Bonheur de L’Herbier et deux marines de J. Toulza, datées de 1897. C’est ça qui attire leur regard, deux tableaux de pêche en islande ou terre neuve avec voilier et doris, Continuer la lecture#anthologie #28 | lin rouge
Des années après le Covid, il porte encore le masque. Si vous lui demandez, il répondra que c’est par précaution, qu’en Asie, les gens sont habitués à mettre des masques depuis toujours, se protégeant de la pollution, protégeant leur famille d’un virus attrapé. Alors pourquoi n’en porterait-il pas ici ? Même si personne ne comprend, ça le regarde ! D’ailleurs, Continuer la lecture#anthologie #21 | notes sur le petit homme masqué d’un FFP2
Une pyramide de boites translucides étagées, avec dedans des paquets qu’on devine, et d’autre boites, peu déchiffrables. Couleurs et formes empilées. Produits alimentaires. L’éclat d’un couvercle rond contre la paroi. Peut-être la forme d’une boite d’allumettes. Le gras d’un possible paquet de farine. Des bâtonnets noirs comme sachets de café en poudre. Le brun d’un papier froissé, bouffant, protecteur, qui Continuer la lecture#anthologie #28 | installations
Elle fait son entrée. Fracassante. L’adolescente dit : je suis une vraie femme. Elle clope, et alors ? Ses cheveux en vrac sont roses et verts. Elle a autour du cou un collier à clous. Un collier de chien, dit le moqueur. Et alors ? Elle passe en l’écartant du bout des doigts. Dégage. Et vite. Sous son short, qu’elle porte en plein Continuer la lecture#anthologie #27 | atypiques
Ici, tu sonnes une petite vingtaine de fois avant d’arriver à destination mais la sonnerie, tu ne l’entends jamais et la destination, tu ne sais jamais trop à quelle heure tu l’atteindras. La sonnerie muette résonne dans les fins fonds d’un bureau entouré de caméras où des costumes bleus veillent. Il y a toujours un bruit de fond, rarement des Continuer la lecture#anthologie #26 | c’est qu’au cinéma
Au milieu d’un clapotis de voix fraîches, deux tessitures usées par le cours de l’âge s’échangent des propos qui passent en surface dans le courant du temps. L’une sort de lèvres claires, elle est lente et distincte, la mélancolie de sa ligne mélodique a pour seule inflexion un battement régulier, « Madame ». L’autre porte l’accent roulant du sud-ouest de l’Europe, les Continuer la lecture#anthologie #26 | amplitudes
Elle n’aurait su dire combien l’immeuble avait d’étages, où il commençait, où il s’arrêtait, il faisait corps avec les autres maisons, la ruelle avec les autres ruelles. Au rez-de-chaussée il y avait la boulangerie, pièce éclairée, vitrine éclairée, qui contrastait avec l’escalier sombre, tortueux, une boulangerie où l’on pouvait entrer, acheter, mais derrière, mais dessous, elle imaginait les pièces fermées au public, aux clients, aux enfants, les salles sans fenêtres où l’on entassait sacs de farine, plaques de four usagées, grasses, poisseuses, où les souris couinaient, où les chats chassaient, pissaient, Continuer la lecture#anthologie #23 | rue Saint-Cyr
#anthologie #06 | seuls les oiseauxIl est seul au monde ton père disait ma mère. Question de point de vue. Il avait plutôt un monde dans la tête, son monde à lui. Il n’en parlait pas. Sans doute, quand il ne répondait pas à une question ou qu’il quittait la pièce sans rien dire, ou qu’il faisait quelque chose sans se préoccuper Continuer la lecture#anthologie # 28 | l’art en ital. dans le texte