Tiers Livre, l’atelier permanent
l’atelier d'écriture hebdo de Tiers Livre
1/Assis à ma table, je vois bien la tablée composée de deux femmes de plus de 50 ans, un garçon d’environ 7 ans, et deux adolescentes d’une douzaine d’année. Les deux femmes sont face à face d’un coté, le garçon Continuer la lecture Crêperie en famille?
C’est le jour des courses, ma seule sortie de la semaine depuis le début du confinement. J’ai abandonné le supermarché pour ne pas avoir à faire la queue à l’extérieur avant de pouvoir y entrer. Je ne vais plus qu’au Continuer la lecture Les courses
je ne les aperçois que rarement quand elles sont sur le balcon, une mère et sa fille, je suppose, peu importe, une jeune qui au soleil se bronze et fume et une mère qui profite de l’ombre pour lire et Continuer la lecture Esquive
Concentrée sur le nom des arrêts j’en oublie de me perdre. Quelques secondes suffisent pour que j’en sois distraite. Et que je me lève pour la laisser s’asseoir à ma gauche, côté vitre. Elle est passée si près que je Continuer la lecture Passante à Pasaia
Elle n’est ni dehors, ni dedans, elle fume dans la véranda aux fumeurs. Elle ne lit pas, elle n’écrit pas. Elle ne regarde pas les passants. Elle ne boit pas, pas d’alcool ni le café qu’elle commande pour le droit Continuer la lecture
La scène se passe maintenant sur une place de village. La femme frêle est assise à la table d’à côté, sur la terrasse du café du village. Comme chaque matin, elle boit son café, je la regarde à la dérobée. Continuer la lecture [Et si c’était la mère ?]
les gens qui vivent, qui en ont le droit, elle ne les voit pas trop, elle ne peut pas les voir, elle est dans sa chambre souvent, parfois elle les entend et ils se confondent avec les gens sur le Continuer la lecture Les gens qui vivent #4
Comme un goût de fin de soirée, 1962 | Elle et Lui Un couple assis, l’un à côté de l’autre, sur un banc en bois d’une autre époque. Derrière eux, un mur jauni par le temps. Elle, escarpins noirs, jambes Continuer la lecture Croquis #4
Son doigt glisse sur l’écran, assis sur un tabouret de bar, l’air grognons, engoncé dans un anorak vert, barbe grise. Je me demande ce que je fais ici. Il boit par petites gorgées un verre d’eau. Son café a refroidit. Continuer la lecture #4 Au bar PMU