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La question de la vigilance, comme sur l’autoroute en ligne droite quand tu roules, tout va bien, soudain tes paupières sont lourdes, lourdes … au cirque ça me fascinait le numéro du magicien, la femme tombait d’un coup – narcolepsie tu connais?–, elle basculait à l’horizontale en lévitation sans avoir touché le sol ; le magicien avançait vers elle avec Continuer la lecture#rectoverso #06 | Trous
RECTOSi on me laissait le choix, je serais psychiatre à Blida-Joinville, je serais un inconnu rescapé du Vel d’Hiv heureux d’avoir vaincu l’ignominie, je serais un garçon aux cheveux rouges et aux ongles longs, je marcherais dans la rue un kebab en ligne de mire, je n’aurais aucun mérite, je ne dirais rien que vous ne sachiez déjà, I would Continuer la lecture#rectoverso #06 | règne animal
RECTO En extrémité d’une petite commune de Vendée, il y a deux longs murs blancs de 3 mètres de haut qui s’imbriquent en un angle droit. Avec une autre maison, ils délimitent un espace assez grand où on aperçoit le toit d’une maison derrière trois cyprès, deux eucalyptus et un gros chêne. Un portail blanc tout aussi haut que les Continuer la lecture#rectoverso #05 | N’a d’horreur que le souvenir
Il y a des jours où j’en ai marre. Marre d’avoir mal au dos le soir d’avoir trop porté, marre d’avoir toujours des gants épais, marre d’avoir une combinaison comme uniforme. Avec elle je deviens un invisible pour les femmes qui passent près de moi. J’ai l’air de rien, l’air d’avoir un corps informe alors qu’avec un Levis taille 30 Continuer la lecture# rectoverso# 06 I les fleurs ont des racines, la mer pas
Recto Quand on est éducateur spécialisé, il faut aimé les autres. Ça fait quinze ans que je travaille à l’hôpital Sainte Marguerite… Et si vous demandez Vassili, tout le monde me connaît … Dans le temps, Sainte Marguerite, c’était une abbaye où les religieuses accueillaient les soldats qui revenaient de la Grande Guerre, puis ensuite, ça s’est transformé en Hospice Continuer la lecture#rectoverso #06 | Vassili et ses morts (Enceintes suite)
Pour recomposer la mémoire de ma filiation, je procède à une collecte dispersée, ténue, d’éléments, disparates, vagues, disjoints. Je me frotte à l’archive et à ses silences. Je cherche à les apprivoiser avec des mots que je juge maladroits, que j’efface, que je n’ose aligner. Je dis je ne sais pas. Je dis je ne peux pas. Je jette des Continuer la lecture#rectoverso #04 | le fond du gouffre de l’Histoire
C’est un village au bord de la route nationale à deux voix qui traverse la région comme le fleuve. Le village s’étale au pied du vignoble lui-même surplombé par des falaises de grès et la forêt. A la lisière des vignes, un cimetière et église aux murs oranges ocrés . A côté de l’église une étrange tour blanche carré en Continuer la lecture#rectoverso #05 | Le village
Avant Du côté de la route, une plaquette au-dessus de la porte : Mme Collomb, sage-femme. Devant l’entrée, une fontaine où l’on s’est désaltéré, des pierres au sol, disjointes, et quelques fleurs qui se glissent dans les interstices : pâquerettes, camomilles, pissenlits. Il faut se baisser pour entrer, faire attention à la marche. Le parquet craque. C’est bas de plafond. Un escalier Continuer la lecture#rectoverso #05 | La maison de la sage-femme
RECTO – Quand on est hôtesse d’accueil. La première fois, je me trouvais pas mal affublée de l’uniforme et des hauts talons qu’il me fallait porter. Le miroir me renvoyait une allure plus sophistiquée que celle que j’avais d’habitude, mais je me suis vite rendu compte, au bout de quelques heures, qu’elle était totalement inappropriée pour les huit heures à Continuer la lecture#rectoverso #06 | Hôtesse d’accueil.
RECTO Il y a des portes qui baillent, confondent couloirs et chambres. Ouvertes à tout courant.Il y a une table. La solidité d’une table, la distance qu’elle met. Pouvoir s’y appuyer. Écrire ou se cacher dessous, comme avant.Et cette obsession du frigo : l’ouvrir souvent, pour rien. Une question posée au froid. Entre dégoût et désir.Il y a l’ombre — faudrait-il Continuer la lecture#rectoverso #03 | dans ces plis