« chroniques» | le cycle été 2026, 10ème anniv
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La pendule ronde à quartz était accrochée au mur de la cuisine, j’ai levé les yeux vers elle, pas pour regarder l’heure, depuis longtemps je ne changeais plus les piles, j’ai regardé la pendule et je me suis dit, tiens, je vais décrocher la pendule. J’étais attablée et mangeais des spaghettis quand m’est venue cette idée, décrocher la pendule. Immédiatement, je n’ai Continuer la lecture#anthologie #03 | Décrocher la pendule
La table de bois clair plaquée contre le radiateur au fond de la cuisine. Une jeune fille vêtue d’un pull bleu pâle serait assise là, face au mur blanc. De dos. Sa présence animerait d’un reflet la vitre de la porte-fenêtre placée à sa perpendiculaire. Dans le prolongement, l’angle saillant du plan de travail, adouci par un réseau de lianes Continuer la lecture#anthologie #02 | Cuisine
Au volant de ma 4L, franchir la barrière du portail avant la sirène de 7h13, soulagée d’arriver à l’heure sans risquer d’ être épinglée par un cadre, demande d’explication, justification, panne de réveil, de voiture, enfant malade. Faire le tour du rond-point en espérant une place devant les bureaux. Renoncer et se garer après la chaudronnerie. Sac à main à l’épaule Continuer la lecture#anthologie #01 | Arriver à l’aquarium
Je suis née.J’ai soulevé les paupières, ouvert grand les yeux. J’ai vu le flou mouillé des corps chauds courbés sur moi.J’ai cherché d’une bouche avide. J’ai absorbé, rejeté, englouti, rejeté. J’ai dormi. J’ai grossi, grandi, gramme par gramme, centimètre par centimètre. J’ai entendu le battement du sein de ma mère. J’ai entendu les gazouillis de voix suraiguës. J’ai entendu des voix Continuer la lecture#anthologie #prologue | Née
01 – Ranger ses livres 02 – Librairies03 – Choses perdues04 – Un livre 01 – Histoires de bibliothèques La bibliothèque, avant tout un lieu du dehors, un lieu public, lieu de profusion et de frustration, choisir, ne pas céder à la tentation de remplir le sac, des kilos à transporter, épaules sciées, au retour je fractionne mais reviens avec Continuer la lecture#nouvelles | Aline C
#40 – Poursuivre– en éveil, instantané, fugitif, un geste, un visage, une pensée : noter– surgissement, tangible, imperceptible, rêvé : noter– marcher, respirer, s’arrêter : noter– oubli, disparition, effacement, absorption : noter– trop-plein de mots, pas de temps, confusion, haute voltige : noter– un appel, un désir, une nécessité, pas de doute : noter– du vide, rien que du vide, rien à dire, vertige : noter– Continuer la lectureCarnets individuels | Aline Chagnon
Deux boîtes à archives, gonflées, déformées.L’une pour les carnets commencés, entamés, certains noircis d’une écriture parfois difficile à déchiffrer.L’autre pour les carnets neufs. Inventaire :– cahier Clairefontaine, format A4, 148 pages, spirales métal, papier velouté, couverture translucide bleu ciel, imprimés en surépaisseur de velours blanc des silhouettes d’éléphants, la trompe haut levée, le dos, le front et le bas des pattes Continuer la lecture#carnets #prologue | les tout neufs
Pour atteindre le territoire de l’épicéa, il faut traverser la prairie, braver la peur de marcher sur une vipère assoupie, les jambes se griffent aux herbes hautes, le froissement de la course éteint le son strident des sauterelles, une dernière enjambée et c’est la lisière, un ourlet de lande, une végétation éparse, désordonnée. Il convient de s’arrêter là, dans l’ombre Continuer la lectureautobiographies #03 | l’épicéa
Etienne franchit chaque jour le portail de l’usine trente minutes avant l’heure d’embauche. Tôt le matin, sa femme Henriette le presse de débarrasser le plancher. Le temps d’aérer la chambre, de replier le canapé, d’installer les lits pliants et les parents des enfants sonneront à la porte, lui tendront un bébé en pyjama, mains agrippées à un biberon tiède. Dans Continuer la lectureautobiographies #02 | deux temps
Du troisième étage, les marches usées de l’escalier de pierre dévalent la rampe froide au goût de fer rouillé. Odeur des poubelles pourtant ramassées très tôt chaque matin, haut mur de boites aux lettres en bois ciré, plaques de cuivre rivetées ou bouts de carton punaisés. Claquement de bois de la porte. La rue. Etroit couloir entre les immeubles sombres. Continuer la lectureautobiographies #01 | trajets