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Là. Toujours petite au pied du haut mur de la grange dont l’éboulement se poursuit. Là mais où exactement ? Tout a changé : l’écroulement progressif de la fière grange théoriquement classée se poursuit inexorablement, sous l’œil du public que l’on prévient à coups de panneaux et de grilles qu’il y a risque d’effondrement. Interdit de s’approcher. Spectacle d’une lente agonie offert Continuer la lecture#enfances #00 | Dans le mur
Cette fois, la revenante a trouvé porte close. Trouver. Porte. Close. Les mots semblent se détacher de tous les supports, se séparer de la syntaxe, reprendre leur liberté. L’acteur de l’entrepôt avait sans doute pris, sinon des vacances, du moins un peu de distance. De son côté, elle avait l’habitude d’entrer là comme dans un moulin, c’était un peu chez Continuer la lecture#été2023 #10 | Porte
De l’eau a coulé sous les ponts : cliché et superposition. C’est ce qu’elle se dit, de là où elle est, elle-même sur le pont. Revenue de loin. Revenue pour voir. Celui qui la regarde se demande ce qu’elle fait là, un peu trop penchée sur le parapet. Inventorier ce qui reste, ce qui a disparu : peut-être. Ce qui reste ? L’écluse Continuer la lecture#été 23 #9bis |L’eau a coulé…
L’endroit remonte à la surface. Contient les autres, ceux qui lui ressemblent quelque part, ceux qui ont pris le relais, ou la place. Là où il ne faut pas aller, interdiction formelle. A commencer par le lac. Espace de désobéissance pour l’enfant livrée à elle-même. Le père y pêche le brochet mais hors de la prêche (au lieu de pêche, Continuer la lecture# été 2023 #09 | au bord de l’eau
Elle est partie sans. A reposé le tissu d’essai brodé là où elle l’avait pris après l’avoir replié. Pourtant il la concernait. La porte était ouverte, comme chaque fois que je suis là, à mes moments perdus. Je l’ai reconnue dès qu’elle est entrée. Visage d’avant, corps hésitant, un sourire triste et pas envie de parler, c’était écrit dans sa Continuer la lecture#été 2023 # 08bis | Avec sans
Tout replié sur lui-même. Posé là comme quelqu’un qui ne peut plus aller nulle part. Morceau de tissu effiloché. A côté de la malle noire, dans le coin. Un chiffon à poussière, on dirait. Noyé dans la grande accumulation. Presque sur le tas. Il faudrait quand même faire le tri, a dit le curieux qui avait entendu parler de la Continuer la lecture#été2023 #08 | un peu de tissu
Odeurs reviennent : sueur pluie d’orage sang. Dans le martellement des pas : pluie d’orage sueur sang. Dans le désordre : sang sueur pluie d’orage. La danse à trois temps ramène à la surface ce qu’elle a failli perdre en acceptant de monter dans la voiture inconnue qui devait l’emmener là où elle n’avait plus assez d’argent pour aller. Ils ont mis Continuer la lecture#été2023 #07bis | sueur sang pluie d’orage et tulle gras.
De l’extérieur, est-ce que ça se voit ? État dit second, transe, disent les uns. Pour toi c’est tout le temps mais on ne sait pas. Ceux qui se demandent comment tu as fait pour passer par le deuil sans te jeter sous un train. C’est non, on n’a pas fini d’accourir là où dire vie, liberté, tant qu’on peut. Quelque Continuer la lecture#été2023 #07 | Danse état dit second
L’éboueur gagne mille trois cent cinquante euros par mois pour trente-cinq heures par semaine. Arrondit les fins de mois dans son entrepôt avec stock et troc. Ne déclare pas l’arrondi qui n’entre pas dans les cases. Le trader gagnait cinq mille cinq cents euros par mois, c’était son salaire de base n’incluant pas les bonus. A vite gagné en expérience, Continuer la lecture#été 2023 # 6bis | personnages chiffrés
On fait ce qu’on peut avec ce qu’on a. On fait ce qu’on peut avec ce qu’on n’a pas. On fait ce qu’on peut. Je me le disais encore tout-à-l ’heure en pliant bagage après la dernière collecte le long du canal dans lequel je repêche aussi, en plus du reste, toutes sortes d’objets, déformés par leur séjour dans l’eau, Continuer la lecture #été2023 #06 | Ce qu’on peut