Tiers Livre | le cycle été 2026, «chroniques»
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C’est une cliente de la pharmacie. Je ne la connais pas. Moi, je suis là pour un renouvellement d’ordonnances, la mienne et celle de mon mari. Elle essaie des attelles pour le pouce. La sienne ne lui convient pas, trop lourde, pas assez souple, trop voyante ou bien n’a-t-elle qu’un bricolage maison qu’elle a concocté pour se soulger. Je n’ai Continuer la lecturevers un écrire/film #04 | T.M.S.
Une journée qui commence mal. Un vide au creux de l’estomac. Le sentiment que tout est inutile. Tout endolori, cotonneux, vain. Épuisement, découragement la tête dans les mains, l’envie de pleurer. Une angoisse. Le creux de l’hiver. Des soucis. Un mauvais rêve de dispute à propos d’une photo qu’elle n’a pas pu faire parce qu’on lui a caché son appareil, Continuer la lecture#04 écrire-film Prendre sa tête dans ses mains
C’est une amie, en pleine reconversion professionnelle, elle était comptable et se forme pour devenir animatrice sportive. Elle m’envoie parfois des vidéos des séances qu’elle invente. Hier elle a fait danser les participants de 75 à 87 ans. La chorégraphie est très simple avancer, reculer, tourner, tendre la jambre et écarter les bras, devant, sur le côté, ouvrir les bras, Continuer la lecturevers un écrire/film #04 | la choré de Lolo
Ils sont revenus. Qui. Les chardonnerets. Ils mangent salement. De bon appétit. Ils crachent en mangeant. D’un même bec fendent, absorbent l’amande et recrachent l’enveloppe. Tas d’écorces noires qui grossit sous les mangeoires. Comme les singes avec les cacahuètes. Ils se battent aussi. Chassent les mésanges. Chassent leurs congénères. Ils sont beaux, rouge, jaune , noir, blanc. Un peu maigres Continuer la lecturevers un écrire-film #03 | samedi 22 janvier 2022
Ils patientent devant la porte close, elles patientent, il n’y a qu’un homme. Le professeur n’est pas là, il est souvent en retard au cours de 8 h. On parle, on bavarde, à distance, sans embrassades, de tout, de rien, des fêtes, des enfants, des petits enfants, de l’école, du virus. Il arrive à vélo, pantalon très large dans lequel ses Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | l’heure de méditation
Une heure, pas plus d’une heure, n’y consacrer qu’une heure. Pas Plus. Pas de vérification, pas de remords, pas de bifurcation. Une idée en entraîne une autre, une vérification nécessite un autre regard, une référence une autre recherche. Pas de temps mort, surtout. Rêveries qui emportent, distractions qui emmènent, bavardages sans limites, à proscrire. Pas plus d’une heure, sinon on Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | une heure, pas plus
Bientôt près d’ un siècle que l’empire français n’existe plus. C’était une dystopie construite par les armes où l’on administrait, réprimait, évangélisait, produisait, circulait, vivait, spoliait, extorquait, priait, enseignait, soignait, exécutait, s’installait, créait des familles, rêvait, méprisait, admirait, s’étonnait, divisait, détruisait, construisait, remplaçait, ne se mélangeait pas, chassait, s’amusait, travaillait, versait des dividendes, collectait l’impôt, tuait, faisait faillite, revendait, exportait, Continuer la lecture#Chantiers I Enquête sur notre secret de famille
Des images qu’on voudrait oublier et qui vous hantent, mutilation, infibulation, décapitation, excision, crucifixion. les mouches dans les yeux d’un enfant mourant, une petite fille en feu, la maigreur des membres et les ventres ballonnés, l’apparition d’Hervé Guibert chez Pivot pour parler de « L’ami qui ne m’a pas sauvé la vie » et la prise de conscience de ce que fait Continuer la lectureautobiographies #14 | le poids des mots, le choc des photos
Sa voix à elle dans ta chambre à toi au bout du monde. C’est bien avant le smartphone, les appels par wifi. Je suis passée par le standard de l’hôtel avec mes quelques mots de portugais, j’ai demandé ta chambre dans l’hôtel où tu m’avais dit que je pourrais te joindre, le seul du voyage avant la promenade aux chutes Continuer la lectureautobiographies #13 | les chutes d’Iguaçu
Elle, cette voix qui crie, hurle et me terrifie. J’ai six ans ou peut-être sept, c’est dans la nouvelle maison, celle qu’on habite depuis peu, c’est dans la cuisine. Je rentre de l’école. Elle crie contre mon père à propos d’argent, d’argent qu’il ne lui donne pas, dont elle n’a pas assez pour faire les courses, pour faire à manger. Continuer la lectureautobiographies #13 | quand nous étions pauvres