Archives des auteurs : Lisa DIEZ

A propos de Lisa DIEZ

Artiste-joueuse polyvalente. Valises posées depuis 6 ans dans les arts en espace public : performeuse, metteuse en scène, dramaturge. Passages par la peinture, le documentaire, la photo, détours fréquents par le dessin… Et l’écriture, soutien fidèle de ces traversées. Site : alasource.org · Instagram : docteure_vitale

vers un écrire/film #03 | Un dimanche. Bob. Et des machines.

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Sur la vieille table en bois brun les machines sont prêtes à voyager. Ordinateur. Liseuse. Téléphone. Câbles emmêlés. Le lave-vaisselle sonne. Son écran affiche en rouge Erreur-34-A. Il clignote. Une femme courant d’air dans son camaïeu gris clair allume une cigarette près du cendrier de gare. Buée de sa bouche rouge sur la Bonne Mère. Rideaux de femmes et d’hommes Continuer la lecturevers un écrire/film #03 | Un dimanche. Bob. Et des machines.→

vers un écrire/film #02 | regard dans le | regard dans le | regard

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| dans la pénombre d’un musée l’homme de dos chapeau à la main costume impeccable fait trois pas agiles et discrets jusque derrière une colonne le dissimulant presque de la volumineuse salle habitée au centre par une minuscule silhouette assise de profil face au mur il | il remue au dedans bras ballants plisse ses yeux sa tête pivote un Continuer la lecturevers un écrire/film #02 | regard dans le | regard dans le | regard→

vers un écrire/film #01 | et puis

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(souffles étouffés de moteurs et de de canalisations) un visage presque de profil sculpté sur une bague entourant le majeur d’une main laiteuse tendue vers le ciel invisible sur rectangle à fond noir punaisé dans la mi pénombre contre le bleu granuleux d’une paroi accidentée au dessus d’une étagère de bois clair où un verre épais rassemble deux crayons gris Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | et puis→

autobiographies #14 | disparaîtront

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les deux têtes parlantes entre deux cuisses — que disent-elles? les quatre yeux s’écarquillent alors qu’une main invisible fait pivoter le corps volcan l’apparition d’un deuxième corps en boule comme lapin tombé du chapeau le vieil homme soudain cesse d’exister osseux dans un lit d’hôpital l’autre mort dont le corps exposé sent peut-être la vanille la meringue ou les sucres Continuer la lectureautobiographies #14 | disparaîtront→

autobiographies #13 | pas morte

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Je suis un accident. Pas morte en grandissant dans un ventre qui me refuse, pas morte à trois ans d’une fièvre qui me condamne, pas morte à dix-huit ans quand un foetus inerte blanc bleu s’abat sur la table de la cuisine, gicle, pas morte à vingt ans quand il m’annonce Madame c’est votre visage ou l’enfant, pas morte à Continuer la lectureautobiographies #13 | pas morte→

autobiographies #11 | ce qui les tient

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Mouchoir d’un pli Oeil de colombe jailli d’un pli brun. Trait rose (tu le vois?) brodé sur la paume où la parure d’ange miniature côtoie les bagues qui trinquent avec la table, les mots. Roule les r. Ici c’est chez moi dit-elle. Parfum jailli d’une poche. Parfum jamais lourd sur son rire, sur son cou duveteux (le Christ aussi aime Continuer la lectureautobiographies #11 | ce qui les tient→

autobiographies #10 | Elle, le temps (1)

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Elle est assise sur le fauteuil en simili cuir. Elle porte un pull en cachemire bouloché sous les bras, une jupe mi longue en laine grise, des bas beiges, des charentaises. L’Indépendant est plié sur ses cuisses: Bruno, policier à Perpignan et Gilet Jaune au Boulou – La Méditerranée étouffe sous les déchets plastiques – Rivesaltes: un chat enfermé depuis Continuer la lectureautobiographies #10 | Elle, le temps (1)→

autobiographies #09 | en suivant les silences

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Dans la chambre habituelle, ancien grenier boisé, il dort peut-être, impose sa forme au plaid orange, son corps vallonné vibre à peine, son visage esquissé dans les plis sombres des draps fleuris fait face à la porte qu’on ouvre pieds nus sur le carrelage humide, les marches épuisées déboulent dans un habitacle mansardé moquette tendre, les affiches tiennent les murs, Continuer la lectureautobiographies #09 | en suivant les silences→

autobiographies #08 | tout près du Canigou

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la table rectangulaire de bois lourd; plan disparu sous la toile cirée grise et rouge fleurs éternelles; pieds de bois sombre sculptés en arabesques; bouquet encadré au dessus de la fougère en plastique; un homme à pipe de Van Gogh tissé regarde la cheminée; plaid bouloché étalé en bout de table près de la fenêtre et de la seule chaise Continuer la lectureautobiographies #08 | tout près du Canigou→

autobiographies #07 | six portes

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Impossible d’atteindre sa longue poignée miroir, se contenter de caresser les petits carreaux bosselés de sa vitre encastrée, y déposer les lèvres, tracer des signes dans la buée soufflée tandis que juste derrière une silhouette traine ses savates sur le carrelage moucheté, remue les casseroles et coupe le pain, vouloir soudain du pain, se surélever encore, un peu. Jaune poussin Continuer la lectureautobiographies #07 | six portes→