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Ce fut la révélation du lycée. Yvon Rolland, notre vieux professeur, nous avait déclaré péremptoire, lors d’un de ses cours d’art plastique au Lycée de Montgeron, le tronc de l’arbre tout le monde le dessine marron, mais il n’est pas marron, il est de toute autre couleur, en fonction de la saison, de la température, du type d’arbre, de l’heure Continuer la lecture#40jours #13 | Vert infini
Planté au sol, les racines en reflet avec ses branches, occupant ciel et terre, immobile et pratiquement invisible. On l’ignore presque, tellement on a l’habitude de le voir en bord de route. C’est son absence qu’on remarquerait, parce qu’il n’y n’aurait plus d’ombre, plus d’air. Enorme et pourtant invisible. Statique, mouvant, changeant. Fragile et solide à la fois. Qui plie Continuer la lecture#40jours #12 | l’expérience de l’arbre
Ma valise à la main, mes pas sur les pavés et puis monter dans le car, mes inquiétudes, ai-je bien pris le bon, demander quand même au chauffeur, m’asseoir, être là sans être là, préférer être ailleurs, ne plus entendre cette femme qui me prend pour une autre, finalement un soulagement ce car, elle me suivait ou alors ai-je rêvé, Continuer la lecture#40jours #10 | sans être là
Cela commençait toujours par une odeur de pudding. Une incongruité qui amusait Randolph car, avec elle, il savait qu’il était en terrain connu – comme un mot de passe à donner, un sas à ouvrir, et vous avez le droit de passer de l’autre côté. Il avait reconnu l’odeur ; il faisait donc partie des initiés. On l’avait à nouveau invité Continuer la lecture#40jours #11 | à la croisée des chemins
La ville s’effrite. Trou gris dans le mur écru. Mise à nu du béton. Un trou en forme de pas. L’empreinte d’un pas dans le mur. Sous le pas, un autre trou en forme de fer à cheval ou de coquillage. Mur-fossile défait. Et autour encore d’autres trous, plus petits ceux-là. Comme des impacts de balles. La ville s’effrite. Là Continuer la lecture#40jours #12 | effritements
Quand je ne dors pas chez moi ou plus précisément dans mon lit (car j’ai déjà fait cette expérience en dormant dans le canapé), il m’arrive au réveil d’être complètement perdue, à l’instant précis où encore immobile dans les limbes du sommeil, j’ouvre les yeux et que je ne reconnais pas ce qui est devant moi. Je ne sais pas Continuer la lecture#40jours #11 | perdue perdue
Au fond du jardin, surélevée par quatre parpaings, colonisée par le chèvrefeuille, vitres brisées et couverte de rouille, git Zastava. Au crépuscule on aperçoit ses sièges de skaï brun et son volant de cuir noir. Son levier de vitesse a disparu, comme ses rétros et ses phares. Zastava n’aurait jamais imaginé ce devenir carcasse, cet échouage après avoir parcouru, chaque Continuer la lecture#40jours #12 | devenir carcasse
Une enseigne reliée aux deux côtés d’une grande rue par un filin, elle se balance dans le ciel, une boîte à livres, je dépose ici un livre, j’emprunte, je lis, je rapporte, un panneau d’affichage avec photo d’un homme tenant dans ses bras un autre homme « mon pote est gay », une boîte « la boîte à causette » un dessin de Cosette Continuer la lecture#40jours #12 | kaléidoscope
Bari 1973-1975. Pochi ricordi, a stento una lingua per dirli. Nessun ricordo dell’arrivo da Siena o da Salerno, né della partenza per Firenze. Città sul mare, nessun ricordo del mare di questa città. Niente sulle scale del palazzo, sull’ascensore, tantomeno sull’indirizzo di casa, a Bari nuova. Persone sedute per strada che chiedono l’elemosina in una grande piazza o un giardino Continuer la lecture#40jours #10 | inizio
Déambuler dans la ville ni familière ni étrangère toi prise dans la toile des rues faut en passer par là par la dévoration de toi dans le réseau des rues qui te mènent où elles veulent habitante en cours d’intégration tu pourras te dire d’ici quand tu sauras la ville mieux qu’elle ne te perd aller à l’intuition ignorer les Continuer la lecture#40jours #12 | tomber dans le panneau