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Assise sur le bord de la chaise, les coudes posés sur le bureau qui les sépare et les doigts entrecroisés sous le menton, elle le regarde. Plusieurs fois, sans que rien d’elle ne bouge elle bourdonne mmm mmm et son bourdonnement se superpose à l’incessant flux de paroles. Passe inaperçu, elle s’en rend bien compte. Elle replie ses bras sur sa poitrine. Continuer la lecture#anthologie #16 | alors vous
vous aimez les histoires ? et aussitôt le temps s’étale comme une flaque se transformerait en un lac et la question ricoche sur l’eau sans provoquer le moindre mouvement de la surface et cette absence d’impact … quelque chose de triché, un manque … vous aimez les histoires ? la vibration même du mot his jeté dehors comme montrer du doigt toire tout de suite on Continuer la lecture#anthologie #15 | vous aimez les histoires ?
En noir et blanc, la blancheur terrible de la lumière, une petite silhouette vieille et rabougrie vêtue de noir au fond à gauche, tenant dans ses bras un flot de linge blanc d’où émerge le petit point rose | que l’image rend en gris |d’une joue de nourrisson ; le visage raviné coiffé d’une toque noire à voilette se tourne Continuer la lecture#anthologie #19 | images sans statut
la silhouette tassée de ma grand-mère assise sur une chaise mains croisées sur le ventre regard dans le vide près de la porte-fenêtre au voilage blanc à l’abri du dehors les quatre tartines beurrées et les huit carrés de chocolat Poulain posées sur la table en attendant le retour de l’école le visage de ce jeune homme de quinze ans Continuer la lecture#anthologie #19 | album fantôme
La vérité c’est que tu es folle… On peut tracer ta folie à la pointe d’un couteau… La lire sur les murs de la maison… Tu ne colles pas… Nulle part tu n’arrives à toucher le monde… Peu à peu l’angoisse de ne plus prendre part au quotidien s’est concrétisée… Le réel t’écrase comme un bloc de pierre… une chape Continuer la lecture#anthologie #15 | Le mur
Le corps mat de l’homme qui court de nuit alors que par-delà, les granges prennent feu après lui Le manche rouge du grattoir planté dans la neige Le sang dans la fourrure noire et dru du chien à l’arrière du pick-up lancé dans la ville, le sang sur les mains qui tiennent le volant La petite culotte retrouvée dans la Continuer la lecture#anthologie#19- tentative de liste de films vus par les images qui restent ( tous les autre ont disparus?)
Il est mort et ses filles distribuent aux convives une liste non exhaustive d’images qui n’existaient que dans sa tête et qu’il a collectées au fil du temps, lui, en chasseur de papillon. Certains se demandent s’ils pourraient le confondre avec une machine qui se souviendrait de tout cela à sa place. Le corps du père étendu de tout son long Continuer la lecture#anthologie #19 | Le bruit que font les images en tombant
Des photos de toi, j’en ai pas des tonnes. Si, quelques unes. Tu es assis sur la marche d’une boutique de la rue principale. Tu dois avoir, quel âge, quatre? cinq ans?, je ne sais pas. Tu as les cheveux bruns, très bruns, coupés courts sur un visage rond. Tu es en culotte courte comme les gamins, à l’époque, avec Continuer la lecture#anthologie #20 | Des photos de toi, j’en ai pas des tonnes
Toutes les images disparaîtront, Annie Eranaux – Les années Catherine Deneuve dans les parapluies de Cherbourg, un soir de Noël à la télévision en noir et blanc dans les années soixante-dixconduire la deux-chevaux le toit ouvert les cheveux au vent les cachous Lajaunie dans la petite boîte jaune et ronde les immeubles de la Grande Motte tout juste sortis de Continuer la lecture#anthologie #19 | ce qu’il en restera