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Après la longue escale à Aden on est reparti, le bateau ayant dû relâcher dans le port pour avarie et s’approvisionner en charbon. Les chevaux continuent à tomber on dirait une tornade qui les fauche un par un, un tourbillon néfaste s’est emparé du steamer et les cadavres des chevaux soulevés par les hommes sont jetés dans les flots. L’odeur Continuer la lecture#été2023 #07 | La douche
Il y a celui qui, les bras en l’air, brandit les pancartes à questions. Il y a celui qui tourne le dos, qui détourne le regard. Il y a celle qui est masquée, une cuillère à la main, une casserole dans l’autre pour toute arme. Il y a celui qui descend du camion, flexion des genoux, atterrissage en souplesse et Continuer la lecture#été2023 #07 | la foule
voie de gauche, voie de gauche toujours, muret de protection en béton toute, azimuth le jour, comme foncer dans le jour est doux sans décoller de la voie de gauche doubler, doubler se fait sans heurt un camion-benne, un camion-citerne et passer dans leur ombre s’y glisser, un porte-conteneur et un camion-plateau et n’est-ce pas le jour qui là-dessus m’est servi Continuer la lecture#été2023 #07 | Séparateur central
Elle est là, évanescente, insaisissable, pure, il la regarde en filigrane. Elle est assise sur le rebord d’une fenêtre ouverte sur le jardin et a l’air transparente dans cette robe rehaussée par la lumière du dehors. Elle tourne la tête de temps à autre et sourit.Il entend son rire qui rebondi dans l’écho et comme à chaque fois qu’il la Continuer la lecture#été2023 #07 | de corps et d’esprit
Le corps de l’inventeur (en archéologie on appelle inventeur celui qui trouve un site) patauge à l’intérieur de sa carapace, bonnet, lunettes d’écaille, col remonté par-dessus le bleu de travail, bottes en caoutchouc qui font craqueler sous les semelles les plaques de gel, jusqu’à la boue, janvier 53. De la tombe (corps fatigués suintant de sueurs, dans le bruit des Continuer la lecture#été2023 #07 | Vase
S’appartenir. Le vilain mot placé caillou pointu sous la chaussure de celui ou de celle qui marche si loin si long sans trop savoir pourquoi, juste mu mue par une envie qui coule de lui d’elle, filet sinusoïdal de projections informes sur le monde ou bien un monde à découvrir / à construire pierre à pierre dans l’intervalle béant d’une Continuer la lecture#été2023 #07 | S’appartenir
(Un bref hommage au Chef Pierre) La bouteille, sur une table, dans une cave où règne l’ombre, ouverte sans violence. Le verre large, haut, sa transparence. L’homme vient, barème à la main, dévore l’étiquette, mémorise l’assemblage : Pinot, Merlot, Cabernet. Hum, il fait un hum discret, cherche dans sa mémoire l’historique, en appelle à l’appellation, au Chapitre dont on l’a Continuer la lecture#été2023 #07 (ter) | Arômes ?
Le vieux frappe sur la pierre avec son bâton de marche, il est six heures, la forêt s’assombrit dans l’humidité qui monte, quelques gouttes s’échappent discrètement entre les arbres. Il écorce les troncs, il déshabille la pierre de sa mousse, il retourne la terre. Je l’interroge sur le passé de la vallée, c’est une chance de l’avoir rencontré là, sur Continuer la lecture#été2023 #07 | Le vieux qui se souvient
Il n’est pas grand. C’est le seul caractère qui lui est venu à l’esprit quand elle a commencé à s’intéresser à lui. Elle lui voulait une particularité physique visible à la première lecture. Elle a choisi d’emblée petit. Pourquoi petit ? Elle se l’est demandé souvent mais elle n’a trouvé aucune réponse. Il est petit, un point c’est tout. Petit… et… Continuer la lecture#été2023 #07 | petit
D’abord, ça a été ses mains, ce qu’elle a fait soudain avec ses mains, non plus prises dans les gestes vifs de l’enfance, mais des mains comme des pensées qui dessinent à présent des volutes et entrelacs en ombres chinoises sur le mur rose Malabar de leur chambre de la Brie. Elle parle, raconte, plaisante, peu importe mais ses mains Continuer la lecture#été2023 #07bis | ses mains