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Quand on descend de l’avion à Roissy-Charles-de-Gaulle, après un long voyage d’environ quinze heures depuis Chennai, le gris saute aux yeux après qu’en terre indienne les couleurs intenses prenaient au corps tout entier. Un gris semblant venir de partout à la fois. Des armées de vêtements gris, noirs, des visages blafards, des gestes mesurés tout alentour. On gagne sans hâte Continuer la lecture#histoire #09 | la valise rouge
La saison estivale est la plus propice pour notre départ. Fin juillet, pendant vos vacances. Notre destination est toujours la même, depuis des temps immémoriaux, avec des plans de vol qui varient légèrement selon les vents dominants. On part du Groenland, ensemble, parents et petits aptes à supporter le voyage. La traversée de l’Atlantique est un jeu d’enfants à côté Continuer la lecture#histoire #09 | Tern flyways
De la falaise à la maison, il y avait plusieurs chemins possibles. Ivan pouvait couper par le bois ou remonter le chemin en sable qui longeait le village. Ivan et Myrrha marchait à côté l’un de l’autre, très près, pour laisser leur bras nus s’effleurer. Il tendait parfois la main, il semblait vouloir attraper la sienne. Il avait un pas Continuer la lecture#histoire #09 | Grandir en chemin
#histoire#09/aller-retour Vu l’état du réseau ferroviaire, il n’est plus question de faire le retour Paris-Soisille via le RER D. Il reste la seule et unique solution de prendre la Nissan Micra rouge Hermes. D’ailleurs, il ne lui reste plus rien de son faux-air de voiture de bourgeoise de la cinquantaine. Elle est toute cabossée par les chutes violentes de grêlons Continuer la lecture#histoire #09 | Aller-retour (Enceintes)
Le voyage était long, très long. Des kilomètres à avaler en voiture. Des montagnes à traverser, des autoroutes pour aller plus vite, des lacs à longer, des châteaux à admirer au passage. Fatigue, lassitude et aussi excitation. C’est encore loin ? Pourtant, ils connaissaient la route, ils la faisaient une ou deux fois dans l’année. Encore la montagne, encore des lacs, Continuer la lecture#histoire #09 | Comme c’est loin…
Tout peut changer des abords des villes, toujours plus proprets, des couleurs criardes des zones à gros entrepôts enflés comme de monstrueuses baudruches et que quelque chose en nous souhaiterait inflammables, des campagnes fichées d’éoliennes en lieu et place des champs à corbeaux, des champs à colza avec leur jaune plus vrai que nature, des hameaux insonorisés qui n’attendent plus après le passage du train pour savoir quand cuire les pâtes ou aller se coucher, tout peut changer, la destination reste, la direction, l’inertie. Retourner.
Continuer la lecture#histoire #09 | La destination est familière (…)
La pièce nous contient tous, murs jaunis qui ont trop entendu depuis un an, plafonnier frémissant au rythme irrégulier du soufflet que l’accordéoniste manipule avec discrétion, le violoniste tire d’une seule corde une plainte plus sèche que prévu, l’instrument résiste un peu au rassemblement, et ce mélange flotte entre les chaises serrées, la dame aux fleurs arrange les bouquets. Les Continuer la lecture#histoire #09 | Echenoz, rite de passage
Retour – greffe. Retour – griffe. Brûlant les joues. Les organes se rebiffent, se révoltent. L’étrangère. L’incongrue. Traînant sur le sol glissant, grinçant, la grosse valise lourde de sens. Vingt années de sa vie lyophilisées dans 75 litres de bibelots, oripeaux, cartes d’anniversaire, albums photos. Elle imagine, avançant dans ce couloir carrelé menant à la porte coulissante, un bras, une Continuer la lecture#histoire #09 | Correspondances
Du bas de la rue Sainte-Hélène, on voit les dernières lueurs du soir qui accrochent des luisances libérées par la borne à eau fraîchement utilisée tout là-haut. C’est l’heure où des éclats de voix jaillissent parfois sans prévenir de la porte du café. Il vaut mieux se tenir en face, là où le caniveau s’évase et où s’accumule la mousse. Continuer la lecture#histoire #09 | Voyage en caniveau
L’autobus a quitté son arrêt, laissant derrière lui la place Saint-Sulpice. Le serveur du Café de la Mairie ramène son plateau sans rien faire tomber, le dépose sur le comptoir, échange deux mots avec le patron derrière la caisse et sort par la porte du fond pour fumer une cigarette. L’organiste file avec son nuage de notes au-dessus de lui, Continuer la lecturehistoire #09 | après