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Celle qui n’est nommée que dans l’acte de mariage de son fils Louis ; celle qui, née en 1660 morte en 1736, porte le n° 1045 dans la généalogie familiale ; celle qui avait pour témoins de naissance son père jardinier et son oncle meunier ; celle qui s’appelait Marie, se faisait appeler Catherine, se marie enceinte en janvier 1813 Continuer la lectureCelle(s) qui…
Le visage c’est comme répondre à une question les yeux baissés un chagrin en réponse. Je ne me souviens plus du visage de l’oubli. Et une photo l’objectif braqué sur visage quand le visage est absent. En l’absence d’elle les yeux baissés pour protéger sa fragilité. Elle ne sait pas. Est muette l’extrême délicatesse de l’oiseau tête en l’air toute en haut la tête toute en haut invisible je ne Continuer la lectureLe visage c’est comme répondre
Elles Elle, fondatrice, lignée aux noms multiples, de l’Espagne exilée, tablier noir, yeux perçants, une nichée ( six) autour d’elle, qui pisse sur le charbon pour le rendre plus lourd, quelques sous de plus et toujours le soleil aveuglant. Elle, fondatrice, bannie de son village pour un enfant sans père ( il l’épousera après), marchant dans les rues d’Alger, une Continuer la lectureElles
celle qui a été sculptée et polie dans le granit, rose d’habit, noire d’humeur et d’humour, ciselant le verbe et léchant la formule, gardant ses distances avec le tendre, fondue dans le bloc rugueux dont elle est issue sans se laisser aller aux transports, sans prêter attention aux fissures amenées par le temps et l’absence, lézardes possibles pour parler de Continuer la lectureDe passage…
Ça cogne dans le dedans des joues. Ça a toujours cogné dans le dedans des joues. Le sang, le vin, les mots cognent dans le dedans des joues. Ça ne se voit pas. A peine si ça s’entend. Des hiéroglyphes s’impriment pourpre dans le dedans des paupières. Ça se voit de l’intérieur. Ça m’appartient. Je l’ai oublié. Le visage je Continuer la lectureÇa cogne
Celle qui a crié « Vive la République » avant d’être jetée du pont où passait l’Empereur. Celle qui au retour de l’école s’arrêtait très souvent dans la nuit du petit chemin pour frapper très fort entre eux ses sabots. Celle qui s’occupait des vieilles à l’hospice. Celle qui me regarde depuis le fond du XXe siècle avec ses cheveux coupés très Continuer la lecturepersonnages#2, Saint John Perse, une généalogie au féminin
Celle qui n’est pas née mais qu’il a fallu pousser hors de soi son corps inerte qui n’était plus concerné par voir le jour ni pousser un cri / celle qui son corps grand assez de six mois de fabrication au-dedans pour avoir droit à un cercueil blanc / celle qui enterrée sans un regard de sa mère qui refuse Continuer la lectureHors sujet…
Quelle musique produirait ce visage ? Quelle lumière irradie de ces yeux ? Ton visage impassible et lisse résiste, ne m’apprend rien de toi, il s’échappe, repousse mes interrogations, protège ton mystère. Il reste hermétique, comme ton regard, à l’abri derrière ton lorgnon, en attente d’une vie que tu n’as pas vécu. Entre le képi et l’uniforme militaire, un visage encore marqué Continuer la lectureMarcel
et puis celle qui marchait avec des sabots en poils d’animaux et puis celle qui passait le balais finissant petite pelle-balayette rarement l’aspirateur et puis celle qui courrait après les pucerons verts mangeurs de rosiers et puis celle qui disait qu’elle aimait repasser pour se rendre utile et puis celle qui a toujours raté les meringues mais pas le reste Continuer la lectureet puis celle qui marchait avec — un imperméable blanc
Celle qui pose devant la façade en pierre pour la photo de mariage de sa fille, l’épaule collée contre son gendre, arborant sabots, tablier sale, pommettes saillantes, sourire en coin – la même qui, sur une autre photo, peu de temps avant sa mort, fixera l’objectif d’un air espiègle, s’agrippant à son sac comme à son secret de famille ; celle Continuer la lectureLes simples