1 | DU MONDE
Pas question!
(C’est un peu court, répondit le roi avant de la répudier)
2 | LE RÉEL, LE RÉEL, ENCORE LE RÉEL
Le bureau provisoire: la petite table ronde remontée du jardin installée au pied du lit devant la fenêtre au nord ouverte en grand; son plateau à lattes, un jeté de tissus bleu sombre fait oublier la structure : une écharpe de soie qui a pris la poussière blanche des murs; dessous le piétement de metal a rouillé; la chaise à dossier noir laqué, l’assise canevas ( il y en a quatre dans la chambre); les volets verts entrouverts sur la rue traversante. Il n’est plus six heures depuis longtemps, les draps du petit lit ( c’est celui à une place car la chambre en a deux : « ah tu dors dans le petit lit » ) trainent encore; les deux taies dépareillés dans les bleus, l’une à fleurs l’autre à rayures…
3 | ÉCRIRE AVEC CLARICE LISPECTOR
J’ai pensé que ça me donnerait du temps
Quoi?
Cet éclat
Silence
Un éclat?
D’obus, oui
Silence
Ça saigne beaucoup la tête, ça impressionne
Silence
On m’a laissé descendre… il y avait un campement improvisé pour les cassés
Un hôpital?
(je crois me souvenir qu’il sourit)
On peut dire ça comme ça
Silence.
(Il se passe une main sur le front )
…mais une fois débarbouillé il a fallu se rendre à l’évidence, ce n’était rien
Silence
… une égratignure en regard des autres
Silence
Ça a duré des nuits à tenir
Silence
des corps
4 | DE SOI-MÊME, ET D’ÉCRIRE
La chemise boutonnée jusqu’au dernier bouton; le cou maigre, la pomme saillante, autour la peau s’est fripée; on ne voit pas les dents quand il parle, on ne voit pas le trou noir de la bouche— à plusieurs reprises tendre l’oreille— la maigreur jusque dans les yeux, la taie qui opacifie le regard; le visage et le buste comme calcifiés; le buste fiché sur la chaise, droit : il devait être grand. Les mains sur les genoux le soubresaut contenu des doigts; la boule des rotules, énorme, les jambes du pantalon, pantelantes à force d’être vides
Une chemise canadienne dans les ocres
Qui bouloche
palie, fanée, décolorée
Larynx
Eraillé
Cartilagineux
Parchemineux
Une barbe de cent matins
Le pourtour jauni
Un peu de bave séchée à la commissure
Le cristalin durci
La scléreuses et l’iris confondu d’un blanc jaune
Des mains cloniques
5 | À VOUS LA CANTONADE !
Tenir à
– ou ne tenir qu’à –
l’aube longue
Debout
