Selon Tarkos

La plage. L’été. Un été, toutes les plages. Une plage pour tous les étés, ça se pourrait mais non. Une plage de lumière insolence indolence, sommeil porté par des milliers de particules, quartz, feldspath, mica, roulées, concassées, usées, des milliers de bouts de coquillages, de brins d’étoiles, de nacre, de verre lisse, le verre ne coupe plus, la coupe n’est pas pleine, le sable est fin, blanc et fin il brille, caresse les pieds, berce les corps, brûle aussi, cris douleur et rires mêlés des enfances de Méditerranée. Sur la route des plages, au fond l’Atlas, platanes, cèdres, oliviers, vignes, coquelicots, Castiglione, Sidi-Ferruch, Tipasa, Zeralda, sur les chemins terre et sable, pourpiers, lis, chardons, immortelles, le végétal s’accroche, maigrit, puis seul le sable, la vaste plage s’offre, mer, horizon, ciel, tu goûtes le monde hors mesure, l’univers, tu t’inscris. Ton empreinte, tes empreintes, tout fait trace, ton corps dans la chaleur, hanches seins sur la serviette alourdie par le sel, tes pas, tes fleurs de pas gorgées d’eau s’évanouissent renaissent s’évanouissent, tu avances, tu recrées, c’est toi qui renais sans cesse, tu marches, cours, sautes, tu as pris ton élan dans le matin, dans la fraîcheur du petit matin, ciel et eau confondent ton œil funambule, tu scrutes, guettes, tu lis la mer, goûtes la solitude, solitude qui n’en est pas, nourrie de sensations, une foule. Dans la suite tant et tant de plages, d’autres plages, ailleurs, des îles surtout, Ibiza, Formentera, Panarea, Kalimnos, tourner autour du bassin comme les ancêtres, Minorque, Malte, la Grèce, l’Algérie, on émigre, on immigre, on va à la va comme j’te pousse, comme l’histoire te pousse, l’Histoire est-elle jamais finie, a t-elle vraiment commencé, quand… Et puis les histoires, les plages dans les histoires des films, Rossellini, Visconti, Fellini, Huit et demi, Mort à Venise, Stromboli. Et Pier Paolo mort à Ostia, son sang dans le sable, Ostie, un comble pour un athée, enfin non, il y avait eu son Évangile selon Saint Matthieu, prix de l’Office catholique. Chrétien athée, loin du sujet la plage ? Non, tout peut finir sur une plage, comme tout a commencé, je me vois allongée sur la dernière, un bel endroit pour le contre-jour de fin, finita la commedia.