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Depuis le 13 décembre 2018, je tiens le Journal d’un mot.Chaque jour, un mot. Un projet laconique répertorié par anticipation dans un corpus semi-fictionnel : Les Écrits-Traces de la Chenille, dont on répertorie la première mention dans La Frontière close & ouverte ( Tiers-Livre / Atelier d’été 2018 ). Donner corps à un pied de nez que je me faisais Continuer la lectureCeci n’est pas la #7
vue imprenable sur tout Paris en plan dans la chambre d’un mourant homme encore jeune qui sait qu’il sait en sapiens sapiens qu’il ne passera pas l’été cet été ce qui passe c’est le temps à la vitesse supersonique des avions de chasse qui passent et repassent à l’entraînement des festivités du 14 Juillet Patrouille de France mais trouille personnelle Continuer la lectureIl ertenef elle #6
Un temple. Il barre la route. Il détache le ciel de la terre. Une inscription sibylline à son fronton bleu. Une écriture, pas de sens. Douze jambes de bétons gris cassées en angle droit sitôt qu’elles touchent le sol. Ici tout est Sphynge. Il faut en passer par les oracles de verres et d’acier qui guettent à chaque entrée. Alentours, sacrifices fumants Continuer la lectureVestiaire | Affinités | #4
JOUR #1 Sable. En avoir un grain et puis plusieurs. Un nombre limité. Numerus clausus. Pour tenir tous les déserts dans sa main. Petites perles ratées. Déchetterie, invendus de la cristallerie de Liège — un nom à retrouver —. Un flacon de verre fermé par un bouchon en liège. Une bande de couleur. Une bande de transparence. 2/3, 1/3 Beach Continuer la lectureSABLE | métier #3
Journal des poètes / Printemps dans les Balkans 1932 Voilà trois semaines, une chercheuse inscrite depuis plusieurs mois à la Bibliothèque Nationale de Belgrade sous le nom de Zefka Janacek, a brusquement quitté les lieux en fin d’après midi, en laissant derrière elle ses notes et une partie de ses effets personnels. Elle n’est pas réapparue depuis et n’a pas Continuer la lectureCeci n’est pas la #4
Un dimanche matin, j’entends une conférence sur le sable. Y aurait-il moyen de transporter tous les sables de la terre sur soi ? La question me tourne en boucle, petits tas de vermicelles mouillées, traces des vers qui creusent mes galeries de matière grise.[ ARÉNOPHILE ] Elle a toujours eu un grainça fait le videautour d’elleun grain de chaqueTous les désertsdu mondepris Continuer la lectureCeci n’est pas la #3
Fil solidement tenu et qui tient solidement les escalades des grimpeurs et des belles ascensionneuses de l’histoire telle qu’elle se raconte : en file indienne des mille histoires qui la précèdent et la suivront fil tendu au dessus des ravins où se précipitent et s’entrechoquent les terreurs sourdes des chutes tandis que l’esprit file en funambule avide vers le mot Continuer la lectureFIL | parpaing #2
L’oeil d’un hublot sur la porte des Toilettes Messieurs, placé légèrement trop haut pour que quiconque puisse subrepticement voir au travers, ne laisse pas d’intriguer. Seul un géant — Osmin, donc — pourrait jeter un regard au passage. Un curieux se contentera d’entrer. Une curieuse peut toujours tenter un saut — sa chute immédiatement amortie par les épais tapis —, Continuer la lectureAquariums | Hors-Sérail
Dans l’esprit du Journal sans Journal, la #2 se lie au clou de Robert W. dans l’atelier du dernier hiver. Ici consigné, un des textes de ma série Hors-Sérail, qui se retravaille en écho.À travers le linge fin et trempé de sueur, à travers la peau boursouflée des cicatrices, dans les chairs profondes, un trait fulgurant de douleur, fin comme Continuer la lectureCeci n’est pas la #2