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Ils doivent arriver à la mer. Le grand en a peur. Il a laissé entendre qu’il ne l’avait jamais vue. L’autre, non : il ressemble à Edmond Dantès. Pas le genre à trembler au bord du bassin. Pourquoi penser encore à eux ? Pourquoi ne pas les laisser filer ? Ils font face à la mer à présent. Le grand est catégorique. Sa Continuer la lecture#L1 CHAPITRE DU PASSAGE DES EAUX
L’eau saisit les mains. La fraîcheur s’en empare, un instant les sépare du corps et les plonge dans l’univers. L’eau se saisit de la lumière qu’elle appose sur les mains en écailles d’or. Les mains s’adonnent à l’eau et se mêlent l’une l’autre. Les mains d’eau retournent, couple de grands poissons cuivrés, à leur source. L’eau répond à l’appel de Continuer la lecturePrologue | L’eau comme encens
Crier ça n’était pas rien.Fallu passer par le bleu pour commencer — trop serrée au col, aux cols, le mien par celui de la mère — et par le jaune — compensé, le coup du cou à la réa par un bon bol d’air, façon surdose d’oxygène –. Langer dans le jaune un moment avec ma touffe de cheveux noirs Continuer la lectureIntrospection sous cri
Si nous habitions dans la même ville, dans le même pays, nous irions boire un café vers cinq heures, pas trop bruyant et je vous offrirais Les Petites Terres de Michèle Desbordes, car celles-là nous les habitons en commun. Je dis vers cinq heures pour dire 17h, mais soudain nous voilà au Buffet de la Gare de Rouen avant l’aube, Continuer la lectureLa même ville
ParfoisLa nuitTrébucheUn corpsDrapéDe noirEn chuteVoltige Un instantLui suffitPour tomberSur les ruesDes baraquesAlors videsDe court prisesPiégées Car piègeusesCes nuits de lamesSont un clin d’oeilLeur paupièreSitôt ferméePeut grand s’ouvrirSans crier gareEt bas les masques La foule fiévreuseTout électriséePar la circonstanceRare et dangereuseElle est apparueComme issue des mursNée du sable mêmeUne masse insecte Si dans un grognementEntre deux rêves lourdsL’oeil du jour s’entrouvrait Continuer la lectureAux Vacillantes ( 2 )
De jourOuvertAux VentsMais videPoussière Soleil Sans ombre : Fantôme Pas un gardePas un sonFors le ventDans ces ruesInventéesIl chuchoteSur les tracesOubliées La nuit d’avantPar une foule— Un vantail claque —InconcevableDans ce désertBrûlé à l’osFoulant ce solDe cartilage Une étoile piqueLe ciel violetLes marchands se montrentLes commis les suiventEt les vas-y-direLes rideaux de ferLes stores de boisGrincent dans le soir À Continuer la lectureAux Vacillantes
Du jazz, un mobilier blanc design, des roses en bouquet rond, deux petites tables basses dodécagonales marquetées, des protège-revues en plastique bleu masquent les titres, un sol gris en béton ciré, un ascenseur translucide, 1% culturel d’un tableau d’affiches déchirées dévoilant un mur moisi, une discrète orchidée violette, l’extérieur déformé par le sablage des vitres anciennes, dentelles floues et végétale Continuer la lecturePetit registre
Celle dont on ne peut être sûr qu’elle a bien vécu dans ces petites maisons qui ne sont plus que fondationsCelle avec les mains noires et rouges, qui a peint la silhouette d’une autre femme dont on n’arrive pas à penser qu’elle était peut-être simplement une amie et non une parente Celle qui s’est assise au chevet de sa mère Continuer la lectureCelles-là
Hier j’ai écrit une ligne au sujet de mon amie Catherine et de sa mère — je m’aperçois que j’écris encore ici pour être lue : explicative “ mon amie Catherine ” . Quel chemin pour arriver au dénuement que j’espère… et en même temps jusqu’où est-il possible ? Il ne resterait plus que des dates, des initiales, quelques mots Continuer la lectureEntre la #2
Vous voulez toujours savoir comment, d’où vient et pourquoi ma tête à la forme d’une orange ? Continuer la lectureComme une orange