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Mère Morceau de bois de forme rectangulaire. Bûche beige mouillée, parcourue de ridules. Usure du parchemin quand la peau devient trop fine. Barre horizontale de la bouche et puis cette poche considérable là sous le menton. En son for intérieur: une rage jamais avalée, jamais digérée malgré tout l’espace de la poche. Rage contenue, oiseau noir, aigle aux griffes acérées. Continuer la lectureEux deux
Dans un théâtre, hiver 1995 C’est une après-midi d’hiver dans un théâtre de province. On a donné la pièce «Violences à Vichy ». Dans le bar – décor des années soixante-dix, espace vide, carrelages au sol, tables nues de bistrot et souvenir d’un rideau écarlate garnissant le comptoir en bois – le metteur en scène rencontre un groupe de lycéens. Au milieu Continuer la lectureL’écriture ou la vie
C’était peu après Noël à la montagne, le restaurant de l’hôtel affichait complet. A côté de notre table coincée tout près d’un mur en pierres, une famille était assise, semblable à toutes les familles. Mère et deux enfants, fille et garçon de six et huit ans, le visage absorbé dans l’écran du téléphone que la mère leur avait prêté en Continuer la lectureFamille?
Et la foule alors, l’idée de foule dans ce qu’elle charrie. Foule qui emplit les gares ou les aéroports, foule du flot humain qui s’engouffre le matin dans les tunnels de lumière jaune qui relient la Gare Centrale à la ville. Un flot large qu’il lui arrivait de remonter à contre-courant. Comme dans ce rêve qu’elle réitère deux fois avec Continuer la lectureMunich
Celle dont les cheveux étaient permanentés couleur gris argent, qui se faisait coudre des robes dans des tissus à motifs géométriques ou à fleurs qu’elle choisissait avec soin. Celle qui habitait une rue qui portait le nom d’un résistant, et dont le mari avait été tué par les Allemands. Celle qui chaque année louait un minuscule appartement dans une cité Continuer la lectureCelles qui
Le visage de ma mère, devenu archaïque à l’heure de son grand âge. Buriné, fatigué, cheveux fins mal coiffés, bouche aux dents inégales, parfois absentes. Le visage de ma mère, et cette façon qu’elle a de parler aujourd’hui, d’enfouir sa bouche en ricanant dans son menton dans son cou. La bouche de ma mère qui disparaît dans son cou. Visage Continuer la lectureVisages