le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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J’avais douze ou treize ans, j’aimais fouiner dans la bibliothèque de mes parents. J’y avais découvert des romans policiers, des livres de poche illustrés de couvertures aguichantes, je les prenais en douce et les lisais en cachette, planquée sous mes draps, armée d’une lampe de poche ; ces lectures nocturnes n’étaient pas de mon âge et me terrifiaient parfois. Mais un Continuer la lecture#été2023 #00 | Fulgurance
Non pas l’aube lumineuseNon pas les ténèbres du crépusculeNon pas la froidure hivernaleNon pas la fureur estivaleNon pas le désert stérileNon pas l’océan insondableNon pas le triomphe absoluNon pas l’échec irréversibleNon pas l’irrésistible beautéNon pas l’ effrayante corruptionNon pas le gouffre infranchissableNon pas l’arche d’allianceNon pas le dévoilement des originesNon pas la fin des tempsNon pas la quête du GraalNon Continuer la lecturelivre#11/Ce serait
Un jour à la fois. Chaque jour qui passe est un jour de gagné. Mais gagné sur quoi ? Elle se dit pourtant qu’il faut continuer. Mais pour aller où ? Elle ne sait pas. Alors ses pas la mènent et la ramènent ici, semaine après semaine, un petit bouquet à la main quand elle peut en trouver un. Ce n’est pas Continuer la lecturefaire un livre #10 | fleurs de fêlure
Chantez oiseaux, chante la pie, chante la mésange, croasse le corbeau, pépie le moineau, gazouille rossignol, que vos chants minuscules apaisent nos cœurs meurtris, que vos innocentes vocalises couvrent notre cacophonie. Aidez-nous à oublier ce qui nous afflige, sans vous laisser distraire par nos errements. Le rouge-gorge qui s’égosille à ma fenêtre, ne pousse-t-il pas la même note que celui Continuer la lecturehors-série #impératif | Chant de plumes
C’était un petit, tout petit bouquet aux frêles pétales chiffonnés, un ballotin violet cerclé de vert frileux. Entre les mains crispées les nuances de bleu et de mauve froissées se fondent sur la grisaille du manteau. Seul l’éclat jaune du cœur des fleurs flétries réchauffe de minuscules touches lumineuses la terne silhouette.
Elle avance, portée par elle ne sait quel courant, sûrement un courant souterrain, mince filet d’eau putride qui sent la mort ; c’est cette odeur de mort qui l‘entraîne jusqu’ici, un parfum puissant qui l’enveloppe entièrement et dont elle a conscience sans savoir d’où il provient ; est-ce d’elle, de lui ou de tous les autres qu’il s’échappe pour l’assiéger où qu’elle Continuer la lecture#L8 | les voix des morts
Elle repose la tasse de café encore chaude sur la petite table bancale de sa chambre. Un dimanche comme un autre, elle prend le temps, savoure ces instants précieux où elle peut laisser son esprit vagabonder librement. Son regard erre de la fenêtre au mur de sa chambre. La fenêtre donne sur une cour sombre et grise. Pour apercevoir, lorsque Continuer la lecture#L6 Le calendrier des postes
Absorbée dans ses pensée, elle n’entend pas le gardien lui rappeler que la fermeture approche et qu’elle doit se préparer à quitter les lieux. Elle ne voit plus vraiment non plus le décor qui l’entoure : cet alignement monotone de tombes entre les allées bordées d’arbres. Elle remarque à peine le murmure du vent dans les feuilles, comme un chant funèbre Continuer la lecture#L5
De Maupassant, Une vie : premier choc littéraire, une impression forte, presque physique d’émerveillement, vers 12-13 ans, de découvrir quelque chose de nouveau, de vital, de décisif, « la littérature », rien à voir avec tout ce que j’avais pu lire auparavant, et le désir impérieux de s’engouffrer à tout jamais dans cette nouvelle sensation. De Poe, ses nouvelles et certains poèmes (A Continuer la lecture#L4 | Quelques piliers
Il fait noir et froid j’ai froid ça s’agite au-dessus quelqu’un vient elle me parle je ne comprends pas ce qu’elle dit mais j’ai un peu moins froid quand elle vient je ne sais pas qui elle est c’est peut-être Mathilde elle était si triste quand ils m’ont enfermé ici elle pleurait mais non ce n’est pas elle pourquoi ils Continuer la lecture#L3