#L11 | hisser haut le pleur de la ville

Ils sont tous les six à déambuler ce soir. Mahyar ne rentrera pas, alors ils feront comme avant. La nuit circule entre eux comme une vigne vierge qui tournicote dans les bronches. Port de Brest, les paquebots géants, le chantier Continuer la lecture #L11 | hisser haut le pleur de la ville

#L11 | Non pas. Alors, c’est quoi ?

Ce n’est pas le récit d’un festival, ce ne sont pas ses mouvements intérieurs, ce n’est pas ce qui s’est passé il y a quarante ans, ce n’est pas le début qui sera l’importance du livre, ce début n’est pas Continuer la lecture #L11 | Non pas. Alors, c’est quoi ?

#L11 | Renouveau

Non pas regretter, ça ne sert à rien, c’est trop tard, pas pleurer non plus, ça peut soulager, mais c’est inutile, non pas ruminer, ressasser, râler, l’estomac noué, la tête comme prise dans un étau, non pas s’écouter, mais rebondir. Continuer la lecture #L11 | Renouveau

#L11 | le livre que je serais incapable d’écrire

réunirait tout ce que, par manque d’imagination, je n’arrive pas à concevoir, l’insolite que l’habitude dérobe, une inimaginable forme de vie. Il serait écrit distraitement entre deux conversations. Rédigé à partir d’une position inconfortable, sur une balançoire qui grince ou Continuer la lecture #L11 | le livre que je serais incapable d’écrire

#L11 Ceci n’est pas une grange

Non pas la grange telle qu’elle fut, non pas le char de paille qu’on décharge dans la chaleur de l’été le corps suant sous le toit sombre, non pas l’entassement vertigineux des bottes de foin, pas question de perdre le Continuer la lecture #L11 Ceci n’est pas une grange