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Fuyez, fantômes de trop de trottoirs troués, de trop de regards usés de trop de terrains abusés, partez comme quand on cesse d’aimer, à regret sans y penser, partez sans mots adressés sans caresse hallucinée, avec vos coquilles de vies tellement pleines de cris, tellement pleines d’envies Partez à l’assaut de ceux qui ont fini un jour d’avancer et de Continuer la lecturehors-série #impératif | le désarroi est une autre instance
Une femme pense qu’elle a tué son psychiatre. C’est faux, c’était Pascal PLANCHE Un homme confond les rêves et la réalité. Il écrit des lettres dans son bain pour sa voisine dont il est amoureux. Six amis remontent le fil de leurs souvenirs communs. L’un d’entre eux est mort, chute de cheval aux Indes. La vie des autres continue en Continuer la lecturetransversales #02 | compressions
Oscille. Un pas après l’autre, le trottoir ne se dérobe pas. La pointe du pied glisse le talon claque et résiste. Un temps et reprend. Sous le collant, le mollet est contracté, il fait cette bosse discrète et charmante. Elle tangue, mais l’arrête de la ville la tiens, là sous les pieds le béton est droit, solide, il pourrait en Continuer la lecturevers un écrire/film #04 | un temps et reprend
1h42mn57 | l’image glisse sur l’eau mousse verte par endroit et la forêt des arbres nus devant soi les arbres comme des vrilles dans le reflet en bas, avec le mouvement sur l’eau | traversée rapide d’un oiseau | l’image continue de glisser et bifurque sur la droite | la barque vu d’en haut, juste un morceau assez près, contient Continuer la lecturevers un écrire/film #02 | Zama
Les bouts déchiquetés de la viande, pâle par endroits et presque brune, suintante à d’autres, au milieu d’un fouillis de sauce blanche, de légumes mâchés et la galette qui entoure tout ça au bout de la main. L’herbe rase aux pieds, verte parfois jaune comme brûlée. Le petit endroit où les pieds se posent, sous la chaise et où il Continuer la lecturevers un écrire/film #01 | une heure de ta vie – les liserons
Entre les deux wagons le bruit est assourdissant il ne faut avancer que deux mètres pourtant mais à chaque fois c’est comme crever. Crever les tympans, crever de froid et se tenir aux parois qui ne font que glisser. Marcher droit alors que tout autour est comme plissé. Appuyer – bruit de décompression Le jeune homme penché à peine décontenancé Continuer la lectureautobiographies #15 | compartiments
Quand j’étais petite on a dit tourne sept fois ta langue dans ta bouche et au pays de la poussière et du soleil j’ai appris à me taire. J’ai appris qu’on descend les escaliers quatre à quatre et que la vie peut s’écouler lentement devant des porches endormis dont on se réveil uniquement pour la poussière. Enlever la poussière, taper Continuer la lectureautobiographies #13 | Denise
Une image de chaque film vu, de chaque film oublié ou aimé, de tous les films qu’on ne revoit pas, parce qu’on ne s’en souvient pas une image pour chaque vie ville morceau de vie retrouvé comme jeté en arrière les grands arbres plantés là au bout du chemin des chiens qui aboient, une maison pour un chien, une semaine Continuer la lectureautobiographies #14 | une image pour
1937 Elle se rassoit. Elle dispose d’un peu de temps, là, entre deux. Elle s’assoit sur le lit. Elle pense foutu lit. Elle pense un lit à soi. Elle remonte ses bas. Elle ouvre le tiroir. Elle est déjà en retard. Elle prend l’allumette au fond de la petite boite. Elle allume sa cigarette. Elle fume lentement. Elle regarde la Continuer la lecture#autobiographies #10 | elles sont prêtes
le couloir sombre et immense ; la poubelle de jardin verte là fichée dans l’entrée ; et les fenêtres calfeutrées de cartons ; et parfois monsieur dort au salon ; et le petit chat qui fait des pirouette ;l’ enfant qui rit sans trop savoir comment ; et les griffes sur le tapis noir et blanc ; mes enfants, c’est tout pour moi ; les pièces grandes et Continuer la lectureautobiographies #08 | intérieurisés