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Sur le balcon, le matin, il grogne comme un animal. Dans le café, il met du lait et il trempe une tartine. Il dit qu’il n’y a pas mieux. Il roule une cigarette et la fume en regardant la vue sur rien. Sur le balcon, le matin, il grogne comme un animal. Il beurre une tartine et boit le café Continuer la lecture#gestes&usages #03 | Réduction
Elle est debout et elle parle. Elle esquisse un geste. Elle parle à nouveau. Elle c’est le professeur de danse. Elle dit que le corps est envahi de poussière d’or et que la poussière circule à chaque mouvement. Elle s’accumule au bout des doigts. Elle se tasse au fond des orteils. Le corps se mue en un grand sablier. Le Continuer la lecture#gestes&usages #02 | Danser
A cause de la couleur jaune, orange peut-être, un filtre qui ravive et qui dégrade, les images stagnent, je pense aux limbes, un état intermédiaire non daté, ils sont en rang, en groupe, en rond et ils fixent l’écran, ils lèvent le téléphone et le visage change, ils dansent, et parfois ils bougent le téléphone, ils avancent les lèvres ; Continuer la lecture#gestes&usages #01 | en variant le ton
Je ne sais pas jouer aux billes, pas bien, j’aime assez la couleur, il y a des noms différents, en fonction de la taille, en fonction des incrustations, les agate ça vaut rien, ça vous regarde pourtant même la nuit avec des yeux jaunes de chat, ça fait tic tic dans le sac, tic tic tic, les billes cliquètent, j’apprends Continuer la lecture#enfances #08 | Marx, le mortier et la petite robe blanche
Il y a le lit et tout ce qu’il faut, l’oreiller, la lucarne – la lucarne, c’est pour grimper sur le toit en chausson, parce que la nuit ça ne glisse pas, même quand il pleut, c’est comme ça la nuit – il y a le bois qui craque et qui couine – ça couine parce que dedans, c’est peuplé, Continuer la lecture#enfances #09 | La cathédrale de dents
C’est sillonné de traînées vertes, c’est moucheté de jaune et puis de bleu, et puis tout grignoté aussi par les insectes et par les vers. Parfois on ne voit plus que ça, les petits vers blancs. La lumière tombe de la lucarne. Elle, elle est tranchée nette à l’extrémité. Les jours passent et elle s’assèche. Les fibres se dessinent, les Continuer la lecture#enfances #07 | et prends la mienne
Il serre la mâchoire. La beauté des couleurs ternes, t‘y connais rien… jaune moutarde : superbe. La voix qui traîne. Chez lui tout traîne. Les pieds aussi. L’alliance bizarre du nerveux et du nonchalant. Superbe… je ne sais pas d’où elle sort, la voix qui semble flotter. Je l’ai retrouvée dans ces films de la nouvelle vague et d’avant aussi… Continuer la lecture#enfances #06 | La beauté des couleurs ternes
Parfois face à la pluie, devant la façade rouge, c’est en fin de journée, parfois une journée sale, d’autres fois, une journée lumineuse avec ses drôles de tiédeur, alors il fume, il fume avec lenteur et le ciel s’élargit. C’est les grands arbres au tronc fort en automne avec les feuilles rouges et la terre trouée d’ornières. C’est la couverture Continuer la lecture#Enfances 05 | Absences
Il y a le lit et la fenêtre et la couverture, un lourd couvercle, la faiblesse des membres, le verre d’aspegic, oui oui je l’ai bu, il est sous le lit le verre d’aspégic 250, parce que c’est pas bon, le lit est de bois blanc, il y a les lignes plus foncées qui courent sur le lit, juste au-dessus Continuer la lecture#enfances #04 | Levain
Danser. Dans les rayonnages, dans le salon, dans le restaurant, je lève le bras, je tourne, je regarde en haut, je regarde en bas. Je fais un cercle avec le bras. Je ploie. Je fléchis les genoux. Je penche la tête et mon corps part à droite, et je bascule le bras et mon corps s’en va vers la gauche. Continuer la lecture#enfances #03 | Danser