le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
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Elle les montre tous les signes du mourir. Bien avant le refus de s’alimenter. Depuis, c’est la fin. Les mains délivrent le dernier message, les mains cyanosées. Je liste et dépose une à une les pièces demandées sur le bureau de la jeune femme qui m’a fixé rendez-vous. Le bleu sombre, presque noir, des mains revient à chacun de mes Continuer la lecture#40 jours #14 | soulagement
Près de la porte d’entrée, à l’extérieur. Un clapet gris et dessous une rangée de chiffres pêle-mêle pour reconstituer le code qu’elle a oublié et donc écrit dans le petit carnet rouge qui ne la quittait jamais avant. Dans la boite, un double de la clé principale avec porte-clé en forme de cœur plastifié. Double pour les aides-soignantes, auxiliaires de Continuer la lecture#40 jours #14 | boîte à clés
c’est quoi ça meurt c’est quoi ça meurt c’est tout c’est pas ça c’est pas ça meurt il y a encore tout il y a encore le tralala et tout le bruit autour ça va ça n’est jamais allé mieux que ça pas pire jamais pire ça va c’est cahin caha c’est comme ça pourquoi ça irait mieux pourquoi ça Continuer la lecture#40jours #15 | le marché de la fête du
Le vert marron de l’œilLe vert marron de la tumeurLe vert marron de la terre qui mêle piedsLe vert marron dont personne ne veut pourtant si beau quand les arbres prennent racine pourtant si malade quand elle grossit et s’échappe.Le vert marron s’étale rétine et puis flou et puis obscur il mange l’œilun dédale d’eau sous paupièresVerts et bleus le Continuer la lecture#40jours #13 | le bleu pourtant vert de l’œil malade
Elle arrive. Elle s’installe. Elle va à la mairie pour la réunion d’accueil des nouveaux arrivants. Ce qu’elle veut ? Pas grand-chose : un plan avec les arrêts de bus et l’adresse de la poste. Et si c’est possible les pistes cyclables et les chemins de randonnée ; elle a choisi de quitter la ville pour pouvoir se promener. Cela n’existe pas, n’existe Continuer la lecture#40 jours #14 Installation en pays inconnu
vingt-quatre juin À sa table jamais – lui quand il travaillait à la maison , à A., le samedi après-midi ou le dimanche – il allait travailler parfois le dimanche matin, il passait au bureau ou aux dépôts (à P. ou à M. – j’y travaillerai plus tard) il m’emmenait parfois – c’était sur la table de la salle à Continuer la lecture#40 jours #14 | assise, jamais
Elle est debout dans le vestibule, la porte d’entrée est ouverte, l’homme est arrivé tôt ce matin avec un masque intégral et les produits toxiques qu’il va pulvériser dans l’appartement. Elle peut tout laisser, les papiers, les habits, l’appartement sera fermé pendant 5 heures après leur passage, ensuite elle devra revenir tout aérer pendant deux heures, elle réunit quelques affaires, Continuer la lecture#40 jours #14 | quoi emporter ?
C’est la troisième fois en un an qu’ils la ramènent. Ils la ramassent dans la rue quand elle crie trop. Dans le quartier on la connait. D’abord elle se débat. Puis elle se terre dans son silence. Elle a toujours sa boite avec elle dans un sac — un sac de sport tout bête avec une bandoulière de toile—, une Continuer la lecture#40jours #14 | numéro d’écrou
je vois dans ce gris toujours une île une île qui descend les bosses des couleurs la vie qui s’accroche les plages aux écailles qui poussent le blanc le jaune presque blanc pourrait être la vague plus loin de la plage le petit gris le nouveau gris voit les gris plus anciens les plus durs les plus hauts loin des Continuer la lecture#40jours #13 l l’île du gris