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Le pont tient bon. La rivière en dessous s’écoule sans heurt. Un banc de bois tout neuf permet aux promeneurs de se reposer un instant près des traces d’un feu depuis longtemps éteint. La nuit, parfois, on grille des cervelas. De l’autre côté du pont, un grillage se dresse parmi les herbes hautes. Interdiction d’entrée. La maison pourrit au bord Continuer la lecture#anthologie #22 | Moulin de Prez
Notre bateau1 va enfin toucher au but son balancement son roulis sa vitesse ralentissant considérablement à l’approche de Sanlucar2 J’entends le claquement des voiles dans le soir tombant les secousses dues aux manœuvres de l’équipage3 lentement la nuit s’installe sur la côte que je devine Je suis monté sur le pont pour m’assurer que je ne me suis pas trompé Continuer la lecture#anthologie #21 | notes de retour
C’est une photo noir et blanc, assez grande et de format carré. Je ne sais pas ce qu’elle est devenue, la dernière fois que je l’ai vu, ma grand-mère a lancé ce pauvre Jean-Paul avant de la remettre dans une boîte en carton.Un portrait en buste. Un homme jeune, les cheveux sombres lissés vers l’arrière. Il porte une chemise à carreau, le dernier Continuer la lecture#anthologie #20 | Pêche à la truite
Séraphine a vingt-deux ans (1). Elle se marie, prend le nom de son mari (2), jure de lui être fidèle et dévouée jusqu’à ce que la mort les sépare (3), s’engage à lui faire de beaux enfants qui reprendront le domaine (4). La main fouille dans le tiroir de la commode en quête du livret de famille (5), ne le trouve Continuer la lecture#anthologie #21 | notes familiales
Plus d’un an après le décès de l’auteur, cet article fait l’objet d’une réédition comprenant à cette occasion les notes de bas de page qui ont été supprimées par erreur avant sa parution le 3 juillet 2023. La rédaction ne présentera pas les excuses qu’exige la famille Clément depuis l’été dernier mais reconnaît un manquement, probablement dû au relâchement certain Continuer la lecture#anthologie # 21 | Victor Clément, mort d’un auteur raisonnable (version annotée)
Boulevard du Montparnasse, la Tour, les magasins et leurs galeries. Nous avions dû nous y promener dès le matin, mais je me souviens surtout du ciel étoilé, nous nous étions allongés sur un toit, j’ignore comment nous étions arrivés là, et je te racontais ma vie courte et bousculée, longue de dix-huit ans. J’avais posé ma tête sur ton torse, Continuer la lecture#anthologie #22 | d’une mémoire abîmée à un réel flou
(A) c’est une photographie de groupe. Tu te trouves au dernier rang comme sont les grands : « W. mais il a une tête en trop »dira cinquante-cinq ans plus tard ce médecin Polonais (1) dans le documentaire. (2) Cette photographie je l’ai toujours connue, elle dépassait (3) de la poche intérieure de la mallette (4) que tu trimbalais avec toi dans les Continuer la lecture#anthologie #21 | la classe morte et 14 notes
Des années après le Covid, il porte encore le masque. Si vous lui demandez, il répondra que c’est par précaution, qu’en Asie, les gens sont habitués à mettre des masques depuis toujours, se protégeant de la pollution, protégeant leur famille d’un virus attrapé. Alors pourquoi n’en porterait-il pas ici ? Même si personne ne comprend, ça le regarde ! D’ailleurs, Continuer la lecture#anthologie #16 | le petit homme masqué d’un FFP2
Tu as huit ans. Tu es une petite fille en robe claire, le front dégagé, les cheveux blonds mi-longs tirés en arrière (1), séparés par une raie bien nette ; tu as les yeux clairs, posés à fleur de tête, sans creux (2). Tu es assise sur les marches d’un petit escalier qui aboutit à la terrasse d’une maison qu’on devine Continuer la lecture#anthologie #21 | 12 points d’attention
Je n’ai aucune photo de toi, ce dont je me souviens c’est de ton air buté de jeune femme nouvellement mariée avec un homme que tu ne connaissais pas du double de ton âge. Pas de photo de toi, seulement un « oui » arraché à la place d’un « non » hurlé. Les parents avaient conclu leurs affaires, la dot, le logement et le Continuer la lecture#anthologie #20 | “oui” arraché