le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Le boulevard bute sur la dernière maison, n° 38. Un cul de sac. Derrière elle, la colline, des prés, deux fermes. Le portail grince. Une haie de lauriers roses et la masse du tilleul, luxuriant. Celui qui m’a accueillie toute mon enfance. Un arbre-ami qui m’offrait sa fraîcheur. Je me réfugiais dans le nid des ses branches-maitresses quand des visiteurs Continuer la lectureautobiographies #03 | tilleul
Je l’ai découvert par hasard, un soir d’été, de retour de Normandie, dans une pâture en bordure de route. Moult oripeaux de pièces multicolores habillaient sa silhouette chenue ornées de branches griffues et décharnées. M’approchant de cet ensemble disparate, je vis au pied de cet arbre, un dépôt hétéroclite de loques, bottes, bonnets et gants. Il me vint à l’idée Continuer la lectureautobiographies #03 | medecine tree
tu longeais les viuzze ruelles de brique rouge parallèles à l’eau verte spéculaire tes pas lents et rapides aussi bien te portaient sans savoir vers des places ou des escaliers montées descentes canaux se découvrant soudainement tes yeux s’ouvraient alors grands surpris à proximité de cours grillagées désordonnées au travers desquelles ta voix douce amplifiée passait résonnait en échos neufs Continuer la lectureautobiographies #01 | tu longeais…
La jolie fille de l’iode dans le regard, des embruns sur les joues. Une farouche force de rester libre, de manger la vie comme on prend la mer. Le vilain garçon tignasse noire, écharpe blanche, yeux sombres et fatigués. Il avait toujours l’air de revenir d’une nuit trop arrosée, trop agitée. Quand il avait notre âge de lycéens, il paraissait adulte et Continuer la lectureautobiographies #02 | pas par hasard
La presqu’île qui semble n’avoir pas connu encore la trace de ce 29ème siècle, les sentiers dont celui qui mène au cap n’est que le principal, non encore carrossable, juste en terre tassée entre les végétaux, les buissons accrochés à l’herbe rase, brun sur vert, mottes posées la grande motte qu’était la terre entre le ria et l’océan. Terrain de Continuer la lectureautobiographie #01 | aux rives de l’océan
Allo ? Madame E. ? C’est monsieur G., tout va bien, pas d’inquiétude … Comment ça, qu’est-ce qui s’est passé réponds une voix hystérique. Non, non, tout va bien, il est vivant, un vrai chat votre fils. Alain, bouche bée, écoute médusé son patron. Retour en arrière. Une journée comme une autre pour ce jeune apprenti. Depuis une heure sur un toit Continuer la lectureautobiographie #02 | Sous les radars
Il est un grand marronnier séparant deux propriétés, à la jonction de deux terrains, et principalement du côté des voisins arrivés en second. Il est penché et borde une longue allée. Ce marronnier est immense, il faut l’élaguer, jamais d’accord sur qui doit payer, les premiers qui profitent de sa large ramure où les seconds qui accueillent son tronc, sans Continuer la lectureA#3 | marronnier penché
De sève, de sang ou d’encre – le fait est que c’est la vie qui pulse sous l’écorce et la peau et la main ; le sang des corps et l’encre des mots les connaissent ces humeurs cycliques, ces prometteuses sorties d’hibernation, ces éveils enthousiastes, leur vigueur printanière sapée par des couloirs de froid, des courants gentiment somnifères annonçant la condamnation… Continuer la lectureautobiographies #03 | la sève, le sang, l’encre et l’abricotier
Elle s’appelle Raymonde. C’est une femme forte, corpulente dans son corps, solide dans sa tête. Croyante, sincèrement croyante en Dieu, en ses saints, voue dévotion à Saint Joseph. Sa statue trône en bonne place dans sa cuisine, la pièce à vivre de sa maison. Elle lui adresse des demandes, il doit lui répondre, intercéder pour elle, en quelque sorte assurer Continuer la lectureautobiographies #02 | les unes et les autres
Deux paquets de gitanes brunes par jour, toujours une clope au bec ou entre les doigts. Une longue tige blanche qui se consumme et dont on ne tape pas la cendre. Elle reste en suspens, menacant de tomber au moindre souffle. Les paquets bleus à la femme veloutée qui depassaient de ses poches, le zippo posé sur la table et Continuer la lectureautobiographie #02 | histoires vraies