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Elle lâche la main de sa mère, court, saute sur un pied, frôle un vélo, un bus, la main en colère la reprend, la serre très fort, ça fait mal, l’étau se resserre peu à peu la pression augmente encore, elle pousse un cri, puis la main suppliciante se détend devant une vitrine de mode, ses doigts à elle engourdis Continuer la lecture#enfances #00 | main moite
La mer est loin et lui échappe à chaque fois qu’elle arrive. Aujourd’hui elle y baignera son corps entièrement. De point d’eau en point d’eau, elle s’avance sur la plage, approchant la mer. Elle s’arrête pour y barboter. Chaque point d’eau est la promesse d’une plongée à venir. On y trouve tout ce qui peut ravir et en même temps Continuer la lecture#enfances #00 | la mer
La perte est presque statique, pas besoin de courir, peut être aurait-elle préféré avoir à traverser une forêt, essoufflée, paniquée puis enfin sauvée. Une belle histoire de sauvetage après une bonne peur bien saine, une de celle que l’on se plait à raconter, des années plus tard, avec le sourire amusé de l’adulte, une histoire à sauveur, presque à conte Continuer la lecture#enfances #00 | le sirop de fraise et la fumée des cigarettes
Je suis perdue les poulets en cage si compressés les lapins les bottes d’oignons les mains les ficelles les tréteaux les jambes beaucoup de jambes la place la place des héros je n’ai jamais questionné ce nom place des héros où sont les héros où est mon héros je cherche sa poche je suis supposée me tenir à sa poche Continuer la lecture#enfances #00 | tweed
Tard, très tard, il se perdra. Bien avant de vieillir, il aurait pu ne plus rien savoir. Un hiver quand il cacha dans le gant de sa main droite une lame de rasoir, une Thin Gillette Blades, trouvée, comme un trésor, dans une poubelle. Sur le chemin de l’école, la lame entailla sa paume, sans douleur, comme en silence. Il en Continuer la lecture#enfances #00 | se retrouver serait pire
Il pleut. Quelques gouttes sous les pins. Là-haut le ciel est bleu. La terre est molle. Dans les sandales entre les orteils des boudins noirs se forment : comme des vers. Les ongles qui ont raclé la terre sont noirs, avec une petite pelle elle fouille le sol, gratte et creuse ; l’air fait danser les feuilles et briller les gouttes comme des Continuer la lecture#enfances #00 | noirs
Une forêt, un chemin, une enfant, trois ans ou cinq peut-être, marche entre ses parents. Le jeu que l’enfant aime que l’enfant réclame que l’enfant redemande inlassablement, le jeu du saut. Elle sent chacune de ses mains fermement serrée dans une main plus grande. Entourée rassurée soutenue. Il faut compter, elle sait compter au moins à trois, il faut compter Continuer la lecture#enfances #00 | Ne pas se retourner
Elle a en charge leurs quatre enfants, ce jour-là est celui de la rupture. Trente-trois ans dans ce pays, trente-quatre en novembre, on est en juillet, vers la fin, l’aîné a onze ans, les deux suivantes dix, et le dernier vient d’en avoir sept. Partir. Tout quitter. Un voyage en avion, une espèce d’hippocampe qui aurait des ailes dessiné en Continuer la lecture#enfances #00 | l’escale
Le Poséidon du Cap Sounion a été affiché au mur de la chambre pour de nouveaux repères, pour rassurer, pour inspirer, pour rêver, entre les exercices de maths et les traductions de l’Anabase. Mais voilà, il faut la retrouver, la chambre ! Elle est trop loin du collège maintenant que le déménagement s’est fait… il a fallu prendre ce satané bus Continuer la lecture#enfances #00 | Perdu à tout jamais
Jouer à être une enfant perdue, et parfois une petite bande d’enfants perdus, perdue et trouvée, car rester perdue c’est l’abandon, cachée oui, perdue pourquoi pas, mais être perdue pour être trouvée, sans être grondée, et peut-être même consolée. Pour l’instant perdue à la sortie du car, perdue au coeur de la station, à grimper lentement la cavité de pierraille, Continuer la lecture#enfances #00 | chèvre folle