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Kuno est photographe et amateur de bonzaï. Il a des fleurs de peau tatouées sur chaque membre de son corps, seul son visage n’en est pas dessiné. Aux pieds, des crocs rose bonbon. Il fait le geste de caresser sa canopée miniature, la frôlant à peine, observe les nouvelles pousses, la courbe de leurs troncs. Il souhaite épaissir le feuillage Continuer la lecture#été2023 #08bis | l’arrosoir de Kuno
Elles arrivent devant la porte du garage. Juste devant. Elles sont face à la porte. Elles vont passer la porte. L’ouvrir et entrer dans le garage. Elles ont pris le bus devant chez la vieille tante. A la sortie du cimetière, tous les membres de la famille sont allés chez la vieille tante. Chez qui on a mangé de la Continuer la lecture#été 2023 #09bis l Descendre à reculons les marches du temps
Son monstre est là, tapi dans le coin. Il le voit. Salut Hector ! Il l’a surnommé Hector, il lui répète Hector t’as tort, encore toi Hector, quand il est de bonne humeur. Là non. Hector prend le pouvoir, il déballe ses ressentiments, ses regrets, ses colères, ses exigences et ses frustrations, il ne digère pas le divorce, sa choupette en Continuer la lecture# été 23 # 10 | Hector
L’aire de service des Chères. Elle cherche la page où ils en parlent1. Elle y colle un post-it pour pouvoir y revenir. Ils parlent surtout des camions et de leur camionophobie. Quarante ans après, elle partage. Elle regarde les photos et les légendes :– Le parking des chères où rien ne manque excepté la beauté– Et pourtant, de menus arbres nous accueillent évitant Continuer la lecture#été2023 #10 le parking des Chères où rien ne manque excepté la beauté
L’encre luit au creux de la pierre. D’un noir brillant qu’un rayon oblique vient aveugler. Le pinceau s’y abreuve. La porte d’entrée entrouverte, il suffit de la pousser un peu. Il reste quelques secondes immobile dans la pénombre sous le souffle du grand ventilateur. Une goutte s’échappe du pinceau gorgé d’encre. Continuer la lecture##été2023 #08bis | le noir tremble
Sortir du bateau, refermer la descente, mettre sur tes épaules le petit sac à dos avec le couteau à huîtres, le chiffon, le pain et le beurre, descendre du bateau par l’échelle de l’arrière jusqu’à l’herbe toute fraîche et sortir du jardin, refermer la porte en bois avec la chaîne que tu fais passer dans l’œil avant de l’accrocher sur Continuer la lecture#Été 2023 #10 | La recette des vacances
Pourtant elle ne prend que rarement le train. Elle ne trouve pas que ce soit un moyen de transport pratique ; encore moins bon marché. Mais elle aime les gares, elle aime l’univers qu’elles évoquent, les possibles qu’elles suscitent. L’hôtel où elle séjourne surplombe une gare contemporaine moitié souterraine, moitié en plein air et tout le quartier est traversé dans ses Continuer la lecture#été2023 #09 | Un possible ailleurs
elle entend le plus jeune avait dix-huit ans il surfait toute la journée elle dit vous êtes gentille vous savez je suis quelqu’un de gentil je n’aime pas les histoires je n’aime pas faire des histoires et je crois que quand on est gentil avec les gens il n’y a pas de raisons ils sont gentils avec vous elle entend Continuer la lecture#été2023 #10 | le surf
Il fait des cicatrices aux murs. Il dort. Il tremble. Il s’agite. Il s’enfonce dans le ventre des lames. Crève. Meurt. Eclate. Se réveille. A nouveau, se tranche les veines. A nouveau, fait des cicatrices aux murs. Il se débat. Dort. Se réveille. On voudrait le contenir. Sois convenable, on lui dit. Il se débat. Les gens te regardent, on Continuer la lecture#été2023 #10 | Scarifications / Homicides
Il y aura toujours un terrain vague dans ta tête. Toujours. Dans chaque ville quelle qu’elle soit, un terrain vague. Même en plein centre-ville. Ou un bosquet, un champ, un bout de ruisseau. Même petit, même minuscule. Un lieu un peu sauvage. Avec de hautes herbes, quelques arbres, un buisson. Un refuge qui serait comme une cabane de ville, un Continuer la lecture#été 2023 #09 l il y aura toujours un terrain vague dans ta tête