le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Le premier costume pour la communion. On a tourné dans toute la ville de l’Aquila. On avait trouvé un beau costume avec un pantalon trois-quart. On nous en demandait six mille lires. Ma mère n’avait que trois mille lires. Elle a dit : “Je n’ai que trois mille lires”. Lui a répondu : “Non, il n’est qu’une heure pas trois Continuer la lecture#anthologie #39 | la vie d’avant
Trottoir buttoir – trottoir traitre – roues – pousser tirer grimper dévaler s’accrocher – ne pas tomber – roues caniveau – roues dans l’eau du caniveau – traces d’eau – traces de roues – traces de roues sur trottoir – trottoir s’affaisse – portail garage – trottoir s’élève – étroit – caniveau – ne pas glisser ne pas tomber – goudron – voiture garée – descendre sur chaussée – grimper sur trottoir – trottoir buttoir – trottoir étroit – trottoir qui grimpe trottoir qui dévale – chaussée de goudron – goudron brillant goudron glissant – trottoir glissant ne pas tomber ne pas déraper – Continuer la lecture#anthologie #33 | trottoir buttoir
Plan fixe voitures passant sur l’autoroute, glissière de sécurité en premier plan. Son : circulation.Noir.Le même plan, de nuit.Noir.Voix off : « Imaginez la nuit… »Reprise du plan fixe autouroute nuit, sans le son des voitures.« …ce n’est pas rien la nuit… »Plan fixe sur l’allée d’arbres qui conduit aux sources de la Douix, à Châtillon, en hiver, temps brumeux, un réverbère.« …imaginez une nuit où on Continuer la lecture#anthologie #35 | encore la nuit
Il est probable que je me suis réveillée tôt et que j’ai regardé les bateaux, nous dormions dans un appartement donnant sur le port; il est possible que j’aie fait l’amour avant de partir pour l’opéra, c’est une façon comme une autre de se dire bonjour; que j’ai bu du thé, mangé des sardines et pris une douche en mettant Continuer la lecture#anthologie #38 | avec sa vue exceptionnelle
Dix-huit ans qu’elle a quitté son appartement dans la vieille ville, les ruelles pavées, la proximité de la cathédrale gothique, le petit plan et l’ombre des platanes, les arènes romaines, les porches obscurs, pour ce quartier plus récent, ce quartier familier pourtant, à deux rues de celle de son enfance. Ville où elle est née, ville où elle mourra probablement. Une sous-préfecture. Quatre-vingt mille habitants maintenant. Une ville rouge, comme le midi, comme son mari, comme le neveu, comme tous ici. Un rouge, elle dit à propos du mari. Pas communiste, pas de gauche, non, un rouge. Continuer la lecture#anthologie #32 | un rouge
L’été a tenu ses promesses. On a soufflé après les dernières contraintes, résultats, répartitions des classes, à prévoir pour le mois de septembre. On a eu le temps de digérer l’intrusion des jeunes éméchés pendant le spectacle de juin, dédié aux peintres — et à ton peintre en particulier. C’est reparti. On entame une nouvelle année scolaire, il faut penser Continuer la lecture#anthologie #38 | semaine de rentrée
Je vis ce que j’avais décidé de ne pas voir. J’étais partie à pied, dans l’espoir de me perdre un peu, pour mieux me retrouver et je pensais être arrivée à mes fins. La ville étrangère faisait de moi ce qu’elle voulait et c’est ce que je cherchais. J’avais échappé aux trajets fléchés, sans faire malgré tout l’économie de la Continuer la lecture# anthologie # 37 | trois espèces de portes
JE VIS une femme avancer en s’appuyant sur son bâton de marche, une brume de chaleur enveloppait ses gestes. Le bitume fumait un peu, la pente s’accentuait, je me demandais si elle allait pouvoir continuer comme ça longtemps. Elle allait jusqu’à la ville, ce qu’elle me raconta quand je la dépassai en voiture. Elle ne voulut pas monter, elle dit Continuer la lecture#anthologie #37 | ce qu’elle vit avec moi
Le 9 octobre 2013, à 12h30 précises, je rentrais en voiture à l’Espiguette après quelques courses au Super U d’Aigues-Mortes. Les vacances à la Toussaint à l’Espiguette : un camping désert sous un ciel gris, blues de première classe. Avec la pluie, la route était glissante, et je ralentissais en passant devant l’entrée du Cimetière des Animaux du Grau-du-Roi. Là, Continuer la lecture#anthologie #17 | histoire vraie
Je vis ma mère qui fumait une cigarette à la fenêtre. Elle recrachait toujours la fumée à l’intérieur quand elle parlait. Moi j’étouffais. Je faisais semblant de respirer. Elle ne sait pas que cette histoire me distord le ventre. Elle racontait j’ai le souvenir d’un jour où il est rentré au petit matin ivre mort, hilare en nous réveillant pour Continuer la lecture#anthologie #37 | Distorsions