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Elle a cinquante ans se retrouve debout devant la fenêtre et ne voit ni la fenêtre ni son reflet non elle voit tout noir sans se rendre compte qu’un grand soleil d’été traverse les branches du grand arbre mais sa mère vient de mourir et elle va tenir compagnie à ce père aimé débordé hypersensible mot inconnu encore colérique et Continuer la lectureÉTÉ 2019| Il elle fenêtre. « Longtemps. »
Une maison en pierre avec des fenêtres carrés. Peut-être dans un village. Une ferme. Famille de paysans, cultivateurs. Un peu de blé un peu de bête. De l’herbe. Un talus. Un mur de pierre. La porte d’entrée en deux parties. Une partie haute et une partie basse pour laisser rentrée les bêtes « C’était comme ça qu’on faisait » – Avant. Continuer la lectureInterstice 2 – Maison
Maison de Monsieur et Madame B… (leur nom précis m’échappe), des amis (voisins) de mes arrières-grands-parents. Des madeleines sur une table en bois. Vase. Porcelaine. Napperons. Intérieur sombre. Passage obligé. Maison de mes arrières-grands-parents. Tous les meubles dans le jardin. Des allées avec dalles de ciment et graviers. C’est gris. Des bordures. Un potager à l’abandon parce-que pépère (c’est comme Continuer la lectureA la recherche de maisons perdues
Je regarde la poussière, vent du sud, peut-être. Je soulève ma main droite, je l’avance devant moi, le poing serré. J’empoigne la clé, je la serre, je l’insère, je la tourne. J’entends un clic subit. Je tire le poignet et j’ouvre. J’hésite, un instant de pensées. Je soulève mon pied droit, je rentre et j’avance, je me plie et m’installe. Continuer la lectureManœuvre
1 Finalement non elle décida que non errant dans les pièces à moitié vides et se retrouvant ici ou là devant telle ou telle fenêtre qui faisait un rempart contre le monde rempart dont elle n’aurait voulu à aucun prix mais abolir les séparations et se retrouver dans le froid et sous la pluie se disait-elle tout en repositionnant un Continuer la lectureFenêtres sur courts-circuits
Je suis né d’un père mi-Normand, mi-Breton. Longtemps, j’ai balancé entre beurre doux et beurre demi-sel. Longtemps, je n’ai pas choisi.Je suis né d’une mère du Sud-Ouest, j’ai un naturel chaleureux, bien tempéré par une retenue très nordique.J’ai grandi avec des chiens, avec des chats, je n’ai jamais choisi.J’ai grandi avec des sœurs, la compagnie des mâles ne m’a jamais Continuer la lectureCONDUITE INTÉRIEURE
Née, aurais pu ne pas. Poussé tous les cris de la vie d’un seul coup. Regardé, écouté, tenté de comprendre les rouages du comment être, comment faire, comment se comporter, comment s’adapter. Appris à lire avant l’âge, ai sauté une classe, commencé à ressentir un mal être, solitudiné beaucoup, imaginé, cherché refuge au sein des livres, des mots. En ai Continuer la lectureCreuser
• Christa Wolf, si grande écrivain allemande, publie dans les années 80 un livre majeur, Une journée ordinaire, où se révèle que pendant 40 ans elle a décrit chacun de ses 27 septembre, que ce livre rassemble. Elle resitue sa démarche par rapport à une demande de Gorki en 1935, en pleine utopie socialiste, proposant à tous les écrivains du Continuer la lectureÉTÉ 2019 #08 | nos 27 septembre (si Gorki l’a dit)
Reprise… Tu poses ton sac lourd, d’un mouvement d’épaule, tu souffles, tu défais ta chemise trempée, tu la pose sur tes épaules, et tu viens t’asseoir, sur moi, le dos contre l’arbre. Je cherche un peu de confort pour mon dos, le tronc du châtaignier est dur, ma chemise trempée est froide sur ma peau dénudée, je frémis. Tu as Continuer la lectureProp #1, Sol de marche
Enfouis les abris pourfendus, enfouis dans l’impossibilité d’un réel. Sous l’épaisse et gluante couche de l’oubli, existent quelques éparpillements d’enceintes plus ou moins colorées, plus ou moins prégnantes dans l’immensité du non-lieu. Il n’y a pas eu de guerre, il n’y a pas eu de soldats fiers et braves. Pourtant les murs sont tombés. Des trouées immenses, vacantes s’affichent. De Continuer la lectureSous la neige