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La pommeL’arbre prodigue décoche ses fruits, ici c’est la multiplication des pommes sans l’opération du Saint Esprit : on devrait peut-être marcher sous l’arbre avec un casque ? Balles rondes jaune-rouge à taches de rousseur, bijoux pendus aux branches. Tapis de balles brunes et molles sous le talon. Un fruit par jour éloignerait le docteur. Fruit de la connaissance du bien et Continuer la lecture #rectoverso #09 | Choses
Sauter d’un pied sur l’autre en levant les genoux très haut ; prendre son élan pour affranchir les premières marches ; courir à la cuisine se passer les mains sous l’eau longtemps puis les secouer pour dire bonjourSe tenir par les mains, les deux, se regarder dans les yeux, prononcer la phrase avec le mot étoile pour nuit et le Continuer la lecture #Boost #07(2) | d’infinitifs arrangements
La lessive « verte » mentionne sur l’emballage une espèce protégée : le manchot. On va sentir le pingouin ? Justin, 3 ans. Dans l’appentis à l’écart du verger les clayettes surchargées de pommes de toutes variétés. Le parfum de miel qui s’en dégage. La fierté d’Adelma qui nous fait visiter son domaine. On l’avait oublié dans la glacière. La Continuer la lecture #anthologie #25 | Des notes et des odeurs
Zanarkand Parait qu’il faut s’imaginer Sisyphe heureux, selon Albert ou Kuki. Non pas parce qu’on est passé à ça que ce soit pire, mais parce qu’il a eu l’opportunité par la répétition d’effleurer quelque chose de rare, de très rare, voire d’unique. A ne surtout pas nommer. Ou à surtout ne pas Hommer. Eplucher des pommes. Elle le fait comme Continuer la lecture #été2023 #02bis | jokari/ Zanarkand
Débordé, bordel. Ce n’est pas l’écriture, mais son impression qui me déborde, me submerge, m’installe assuré et confiant enfin. Les merdiques poèmes tapés à la machine avec copies carbone par Jeanne, l’intime amie de ma grand-mère, furent les premiers. Jeanne, coiffée comme Simone de Beauvoir, avait transformé mon écriture en objet, un deuxième texte. un vrai qui existe. Je n’oublierai Continuer la lecture #été2023 #01bis | péché originel
Longtemps une pink lady unique pour repas de midi et quelques verres d’eau dans l’open space d’alors, le fruit de la vie trépidante, du stress permanent, croqué entre deux appels, rouillant sur le bureau entre les coups de dents ; les pommes, dessert invariable des repas du soir en internat dès l’automne, vieillissantes au fil des mois, et dont la peau Continuer la lecture #P3 | Sang regret
Un café Il est assis sur la banquette. Je le suppose petit. Il me tend la main. — Ce n’est pas courtois mais me lever est devenu de plus en plus difficile: l’accent d’Europe de l’est; la voix est douce, un peu trainante. Il m’invite à m’asseoir ; je m’installe sur la chaise face à lui –ce miroir dans lequel Continuer la lecture Conversations avec lui